Voici une participation personnelle au jeu d'écriture :

La grotte préhistorique

Une étrange peinture illumine les murs,
Splendeur du temps passé dans la grotte pérenne,
Certains ont vécu là pour une heure aérienne,
Ils ont choisi cet art, emblème des plus purs.

Et leur ombre demeure en rêve du futur,
Poursuivant les chevaux dans la plaine lybienne,
Élevant le symbole en missive malienne,
La main s'est effacée au creux de l'ocre dur.

Mais dans la tombe immense aux mille vies humaines,
Cette crypte secrète à face suzeraine,
Le signe est roi du monde et persiste au-delà.

Comment ne pas penser à cette heure évanouie,
Paroles échangées, murmures que voilà,
Le silence à présent paraît âme enfouie.

Alba

Illustration du poème réalisée avec le concours de l'IA

Au plaisir de vous lire !
( ͡~ ͜ʖ ͡° )

Entre science-fiction New Age et mythologie apocalyptique, le mystère plane et l'angoisse règne.

Le lecteur est captivé.

C'est réussi !
｡^‿^｡

Waoûûûûûûûû ! Ce poème est une merveille, Thierry !

J'adore en particulier les deux quatrains, c'est à la fois réaliste et onirique, transcendé par un sens esthétique poussé à l'extrême, et infiniment suggestif.

Tu nous gâtes ! Quelle plume !
( ͡°_ʖｰ)～☆

Soudain, le doigt tendu qui la désignait se redressa pour montrer le ciel.
 
          « Tu oses, sorcière, descendre parmi nous de là-haut, où loge Celui qui m’a relégué au plus bas ? »
 
          Lo¨z n’était pas timorée. Elle répliqua aussitôt :
 
          « Qu’appelez-vous au plus bas, monsieur ? »
 
          Le faciès de l’individu se fit plus grotesque encore.
 
          « L’enfer ! » hurla-t-il.
 
          Il frappa le bitume de sa patte gauche en poussant un « Ah ! » tonitruant.
 
          Aussitôt, du sol surchauffé s’éleva une vapeur méphitique et la température s’envola au point que le goudron se mit à fondre en se craquelant de toutes parts.
 
          Lo¨z était inquiète. Le comportement de cet être étrange semblait corrélé à cette montée spectaculaire du thermomètre, ce qui n’avait rien de logique.
 
          Aux fenêtres des immeubles, les Parisiens tendaient le cou, agitaient les bras. Certains criaient : « Au feu ! ». Dans les rues, des passants s’évanouissaient et tombaient comme des mouches.
 
          Les yeux de l’individu s’étaient transformés en deux lunes de rubis à l’éclat insoutenable, son sourire figé en moue sardonique.
 
          Lo¨z ne savait que faire. Cette…chose, dressée dans sa haine, devant elle, ne trouvait nulle place au chapitre planète Terre qui lui était familier. Et cependant, cette histoire d’enfer lui rappelait quelque chose, oui, elle finit par comprendre quoi…
 
          Alors, s’armant de courage, elle se dressa à son tour sur ses ergots et marcha sur lui.
 
          « Rien de logique dans ton salmigondis ! Je ne crois ni à ton enfer ni au paradis. Fuis ou je te détruis ! »
 
          L’autre désigna encore une fois la nue. Lo¨z levant la tête aperçut le nuage où elle avait laissé sa nef intersidérale. Quand elle vit scintiller le rebord de titane, comme s’il allait céder, elle craignit sa chute sur les toits de Paris. Mais elle se rasséréna, demeura sur le terrain exclusif de la raison. Et sa vision disparut.
 
          « Tu ne m’auras pas aux rets de ton piège, caricature de maroufle satanique ! »
 
          Aussitôt, la chaleur baissa et le gnome, de monstrueux, devint insignifiant, sorte de pantin immobile. On eût cru un jouet abandonné là.
 
          Lo¨z se planta devant lui, s’accroupit et l’observa de près.
 
          « Il me semble te reconnaître, lui susurra-t-elle. Je t’ai connu dans une vie d’en-deçà. Je t’appelais Gavoulagoule ou bien Goulatromba.
          - Car tu avais des lettres, murmura le falot. Dis, maintenant que tu n’es plus des nôtres, que tes limites sont repoussées…
          - Oui ?
          - Sauve la serre !
          - Hein ?
          - Sauve la Terre ! Avec l’aide des tiens. Ici, l’enfer n’est plus sis au centre, il est monté en surface. L’apocalypse a commencé !
          - Je verrai, de retour chez moi, ce que je peux faire par solidarité, en toute logique, loin des délires fanatiques. »
 
          Lo¨z allait repartir lorsqu’elle se figea, se retourna, revint vers le pantin.
 
          « Mais dis-moi exactement : qui es-tu ? »
 
          Elle n’obtint aucune réponse. Le pantin n’était plus qu’un jouet inanimé.
 
          Quand elle entendit qu’aux fenêtres des bâtiments l’on poussait ces cris :
 
          « Alleluia ! Cette sainte femme, là-bas, nous a sauvés du démon ! Adorons-la ! »
 
          Lo¨z s’empressa de tendre son fil d’argent et disparut au plus vite dans les airs rejoindre son nuage-parking.


FIN



 

Contempler sa maison Terre, en effet, c'est le moment, avant qu'on n'en voie plus que les émanations viciées!
Quatre superbes illustrations du thème. Merci Alba!


 Coquille

J’habite une maison de nacre et de sel
Balayée par l’eau de l’estran
Mon toit prend la couleur firmament
Et s’ouvre au soleil à la première étincelle
 
On essore un nuage sur le sable sec
C’est l’heure des pluies qui suit la marée
Mon plancher reluit de ses reflets moirés
Tout lavé d’iode en un lit de varech
 
Je n’ai à mouvoir rien de ma chair flasque
Irrésistiblement l’eau finit de me découvrir
Devant ma porte et sous mon pied la flaque
 
Se vide lors que m’assèche un doux zéphyr
Qui s’amuse de ma joaillière peine
A meubler mon intime d’une perle.



Image libre (Pixabay)