Ton interprétation des tirets est intéressante, Joailes. Ils ne sont pas anodins.
Ils introduisent une suspension, c'est fort juste.
Pour moi, il ne s'agit pas d'une ponctuation de l'inaccompli.
Chaque suspension devient une ponctuation de la métamorphose ( Je l'ai pensé ainsi) et chaque tiret a une signification particulière.
La première suspension est une suspension de l'être... . ( L'être n'existe pas encore), la seconde exprime un seuil, quelque chose de vivant et la troisième, quant à elle est une respiration.
J' avoue aimer utiliser les tirets comme respiration et basculement, le plus souvent dans mes poèmes.
La poussière de ses courbes relève de mon imaginaire de la création. C'est un long travail d'émergence de soi et de la matière. J'ai signifié une osmose entre la pierre et le vivant. ( j(ai aboli toute opposition entre la pierre et le vivant)
Ce n'est pas seulement Pygmalion qui crée Galatée. Elle le recrée...par son regard.
C'est un déplacement du mythe.
Merci infiniment Joailes. Comme il est intéressant de connaître le regard de chacun(e)...

Un poème très musical, dense, qui travaille sur la suggestion plus que sur la démonstration. Il demande plusieurs lectures, comme un tableau clair-obscur. A savourer sans modération !

Les trois tirets qui cadrent le poème suspendent les phrases au moment précis où l'on attendrait un complément ou une révélation.
C'est une ponctuation de l'inaccompli.
Le lecteur reste en attente, comme Pygmalion devant sa statue. Et je remarque qu'il n'y a pas de verbe après "à peine".
Le rêve n'est pas attribué, il flotte.
La "poussière de ses courbes" est une image magnifique : la statue s'égrène, s'effrite déjà en devenant vivante.

Oh que oui, la poésie s'invite partout et ce poème, cher @Danivan n'a pas de point final : "La poésie se sent partout chez elle"
je suis bien d'accord avec vous et ce qu'elle vous a inspiré est magnifique ! ⭐

L'heure magique descend dans le ciel encore clair
j'entends pépier les oiseaux, crier les goélands ;
la terre est à marée haute et le monde se tait enfin
je n'ai que quelques minutes dans le nuage rose
et dans mes veines pulse le docile horizon
que je sculpte à ma façon quel bonheur sous les doigts
écrire est dans le geste gracieux d'idées vagabondes
les mots se bousculent, impatients, la vie s'exprime
sans raison, une vie, l'âme à nu, sans rime,
voici : le nuage a disparu, je vais delà l'éphémère
à l'écoute de ma chair
et l'heure magique descend dans le ciel assombri.
Je n'entends plus que mon cœur qui bat
dans le jardin à l'abandon avec beaucoup de fleurs,
nées de graines de vent, j'attends la nuit qui déchire
l'immense rideau bleu, l'homme capable du pire
dort et je m'éveille, je sens, je vois
et le lilas palpite ; je songe, sans doute,
aux poètes perdus aux étonnants carrefours
de l'amour et du doute désir infini désert
j'écris encore, encore et toujours
toujours à mi-chemin de ma faim
et cette phrase me revient
"peut mieux faire"
et je fais feu de la langue de bois
sur ma chaise de paille
à l'instant fulgurant du jouir
survient une étoile
c'est elle qui va écrire
ce que je ne saurais dire
J'aime les îles du silence
où la colline rougit
d'amour et d'innocence.
(joailes -) 20 mai 2026 - 23h