Je déteste un poème : il est caché en moi,

Aussi ne puis-je pas écrire ce poème...

Je voudrais qu'il fût beau. Il raconte qu'on l'aime.

Comment l'aimerait-on s'il demeure ainsi, coi...

Il me laisse parfois des indices précieux :

Un mot que je chéris, la métaphore neuve,

C'est un peu de théâtre.. Il faudrait qu'il émeuve,

Par magie il émeut ! Soudain, ce texte est mieux...

Je déteste un poème, il est caché en moi.

C'est absurde, dis-tu : un poème n'est pas

Avant qu'on ne l'écrive. Il n'est, de fait, pas là.

Peut-être viendra-t-il... Quand ? La prochaine foi ?

Alors je rejoindrai, qu'importe le succès,

Paul Verlaine, et bien d'autres... Ce sera assez !

Un poème malicieux, donc, qui a fini par voir le jour, se disant tout en se niant...

La contradiction est ainsi subtilement résolue et l'on a prouvé l'existence de la marche simplement en.... marchant !

Bienvenue dans les cercles verlainiens !

( ͡~ ͜ʖ ͡° )

Un anti-poème réussi !