Dur, dur, d’être un génie

Pièce de théâtre en un acte

Scène I

Le père de Thomas, Thomas (10 ans)

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 Illustration de la pièce réalisée avec le concours de l'IA

- Dis, papa ! Tu n’existes pas !

- Quoi, qu’est-ce que tu racontes, Thomas ? Ce sont vraiment des sottises.

- Non, papa, c’est la vérité. Tu n’existes pas. Et si cela peut te faire plaisir, moi non plus, je n’existe pas.

- Allons, allons, tu veux plaisanter, mon grand. Va donc faire tes devoirs, plutôt. Tu dis n’importe quoi.

- Je ne dis pas n’importe quoi, Papa. Je ne dis jamais n’importe quoi. Et puis d’abord, je suis plus intelligent que toi. Beaucoup plus intelligent.

- Voilà autre chose ! Décidément, ce soir, tu es en forme, mon garçon.

- Pas particulièrement, papa. Nous causons de chose et d’autres, voilà tout.

- Seigneur, un philosophe ! Tu te prends vraiment pour un phénix, Thomas. Pourtant, rappelle-toi, les tests d’intelligence que tu as fait avec ce psychologue il y a un mois…. Voyons, je ne me rappelle plus son nom.

- Monsieur Jean-Philippe Lepuytren, papa.

- Oui, c’est ça, mon garçon. Donc, ce psychologue a conclu en ce qui te concerne à une intelligence moyenne, tout au plus.

- J’ai gommé dans son dos la première unité de son total, papa.

- Quoi ? 198 de quotient intellectuel ! C’est beaucoup plus qu’Einstein. Mais pourquoi as-tu fait ça ?

- Je ne veux pas d’une existence de bête de foire, papa. « Pour vivre heureux, vivons cachés », comme dit le proverbe.

- Euh, oui…

- Bon, je vais aller faire mes devoirs, ceux de la semaine prochaine, naturellement. J’ai déjà fait ceux de cette semaine.

- Attends, Thomas ! Tu plaisantes, n’est-ce pas, tu blagues, tu n’as rien trafiqué du tout avec les calculs de Monsieur Lepuytren ?

- Bien sûr, papa, je plaisantais. Je suis doté d’une intelligence toute juste moyenne, comme beaucoup de gens sur cette planète. La grande majorité, en fait. Bon, je peux aller dans ma chambre ?

- Une dernière chose, mon garçon. Pourquoi as-tu dit que je n’existais pas ? Et toi non plus.  C’est bizarre, dans la bouche d’un gamin de dix ans. Tu te sens mal, tu es triste ? Tu as des problèmes à l’école ?

- Pas du tout, papa. Je faisais allusion à la structure de l’univers. Seul Dieu existe. Nous, nous sommes ses rêves.

- Revoilà ton numéro de philosophe, mon grand ! Ah ! Tu me fais rire !

- Pourquoi te mets-tu à rire quand tu ne comprends pas quelque chose, papa ? C’est un moyen de te défendre en faisant passer ton interlocuteur pour un farceur ? Le clown n’est pas celui auquel tu penses.

- Ne me regarde pas ainsi, Thomas, tu me fais presque peur. Bon, on ne va pas se prendre la tête pour si peu. D’accord, seul Dieu existe et nous, nous sommes ses rêves. Mais pourquoi ai-je l’impression d’exister, sacrédié !

- Tu peux rire, papa, cela ne me gêne pas. Au contraire, cela te rend sympathique, accessible, démuni. Tu as l’impression d’exister, disais-tu. C’est juste une impression, non une certitude. Comment transformer cette impression en certitude ? Tout peut être considéré comme une illusion existentielle. Un monde transformé et des perceptions aléatoires, voilà tout ce qui est à notre portée. Pourquoi ? C’est aisément explicable : Dieu est mais il est Dieu rêvant. Le rêve est son activité unique et préférée. Ses rêves existent donc en qualité de projection mentale. Ils se répercutent en continu sur le miroir de son intériorité. Les rêves existent ainsi réellement, pour un moment du moins, telle l’ombre d’autre chose, semblables à des reflets brillants sur une surface sans tâche. Nous sommes ces rêves de Dieu, murmures du Seigneur tout-puissant. Un seul monde. Un seul Être. L’âme de Dieu, son intériorité, comporte ainsi plusieurs facettes, comme une pierre dure. Le monde présente, chacun le sait, plusieurs dimensions qui coexistent plus ou moins harmonieusement. Il suffit de les concevoir dans leur multiplicité et la vérité dans son unicité apparaît, éclatante. L’image d’un « Dieu » flamboyant. Je mets « Dieu » entre guillemets, naturellement. C’est une façon de nommer l’innommable.

- Houlala ! Tu me donnes le vertige, mon garçon. Mais pourquoi Dieu rêve-t-il et pourquoi le rêve le définirait-il aussi parfaitement ?

- Il faut bien qu’il fasse quelque chose, non ? Toi, tu dresses des procès-verbaux, moi, je joue au ballon. « Dieu », lui, rêve.

- Comme ta mère, elle est en permanence dans les nuages, en train de rêvasser.

- Non, pas comme maman. Dieu rêve de tout, en même temps. Maman ne pense qu’à peu de choses, et successivement. Comme une perruche sur son support.

- Tu portes un jugement bien sévère sur ta mère, mon garçon !

- Non, papa, c’est une femme gentille, mais ordinaire. Comme toi.

- Allons bon ! Toi, tu n’es pas ordinaire ?

- Non, je suis un diamant qui a roulé dans un ruisseau.

- Un peu comme Dieu, alors ? Dieu, la pierre dure, tu l’as dit.

- Bonne mémoire, papa, bravo ! Oui, l’âme de « Dieu » comporte plusieurs facettes. Moi, je me passerais bien de quelques-unes de mes facettes…

- Allons, va dans ta chambre, Thomas. Je dois discuter avec ta mère.

- Volontiers, papa.

Il sort côté jardin. La mère de Thomas rentre par l’autre porte, côté cour.

(À suivre...]

Modifié il y a 3 heures3 h par Alba

Un dialogue plein de vivacité. La notion d'enfant surdoué n'étonne plus personne, de nos jours. Le père fait contraste par sa médiocrité. Feint-il?

Merci pour cette lecture et ce commentaire, Thierry.

Le petit surdoué fait la leçon à son papa...

Dur, dur, d'être un papa de surdoué !

( ͡^ ͜ʖ ͡^ )