Eh bien, l’IA, tu dors ?

 

          Le ciel, lavé d’azur, est bleu comme une aire marine. Le vent y esquisse quelques fraîches baïnes.

 

La tour Eiffel remonte ses dentelles, détache ses jarretelles, grimpe sur les nuages et trempe sa ferronnerie pattue, le temps d’un sourire, d’un soupir d’été.

 

Les bâtiments de verre de la Défense, eux, colloquent en transe autour de l’Arche, empesée présidence. Ce sont pèlerins prêts à un impossible départ.

 

De guerre lasse, les hèle de loin, muette, la tour Montparnasse.

 

Sur celles de Notre-Dame, choucas et gargouilles se gargarisent de tout ce qui trotte sur le parvis.

 

Elles sont loin, la pluie grise et la chaleur torpide qui trempait ou torréfiait l’atmosphère. Une voix surgit d’un pont qui reprend en écho : « Est-ce que j’ai une gueule… ».

 

Au parc Monceau, un enfant remplit son seau et cause avec une souris blanche comme les dents de la jeune fille qu’elle n’effraie plus depuis que la nubile fraie, occupée à la gouverne d’un joli coco. Elle en oublie de compter combien de ratiches ratissées depuis que la fée Carie Boss leur a confié la mission.

 

Mais passons – par le pont, loin d’Avignon, prenons, tiens ! le Pont des Arts, il est plein de lézards et de cadenas. Peut-être pour empêcher le temps des amours de fuir. Chaque printemps en retient plus d’un.

 

Puis prenons l’encrier. Il est vide. J’ai tout largué dans la Seine, sorte de mise en scène pour rejoindre la Normandie. Le rideau est tombé sur le dernier acte de la vie. Et j’ai suivi l’enfant, comme Supervielle, jusqu’à la haute mer. Là, un bateau m’a dit : « Allez, monte ! ». Il a lavé l’encre que j’ai récupérée. J’ai pu ainsi remettre ma plume en branle et nous sommes partis.

 

La Mer de la Tranquillité nous attendait sur la fesse cachée de la lune. Là, je me suis rendu Comte et j’ai fait monter des cristaux, fier comme la Traban (qui rivalise maintenant avec le Lem au grand dam d’Elon Musc) et, surtout, je me suis rendu compte de mon lapsus, avec excuses à Madame la blanche hôtesse de la nuit.

 

Le capitaine Pierrot, peu fiérot de ma bévue, a stoppé les machines et m’a invité à me retourner sur tout ce que j’avais tracé comme âneries. « C’est bien assez » j’ai dit, pour n’avoir pas à revenir sur l’insipide incipit. Et, sans l’attendre, je suis redescendu tout nu (allez savoir pourquoi !). J’ai chu avec la pluie, de la manière exactement inverse à celle de Cyrano, qui, lui, s’était évaporé avec la complicité de la rosée.

 

Je me suis retrouvé sur le Mont Valérien, dont l’histoire récente a prouvé qu’il valait beaucoup, au contraire. La tour Eiffel poursuivait sa trempette dans la céleste piscine. Un agent de peau lisse m’a dit : « C’est culotté ! » et je me suis sauvé.

 

Sur le toit de l’opéra, j’ai enfilé un tutu qu’un rat aura perdu. Ma plume m’a rejoint, à qui j’ai demandé de mettre tout ça en vers et contre tout. Ça tombait bien : je descends à Anvers. Vivement le RER ! Je fonce à Bobigny que jamais je n’atteins, car – ainsi le destin – mon trajet se finit à la Philharmonie.

Alors ma plume étincelle à me remonter les bretelles, pendant que Dame Eiffel se fait sécher l’échine, je lèche les vitrines et songe, tel Bobby, à quelque rude rêve au lit.

 

Et voilà qu’il pleut de l’encre toute bleue ! Alors, je retourne au pucier, sur mon ordinateur, qui m’avoue : « Eh ben, moi, je n’aurais jamais trouvé tout ça tout seul ! »

Modifié il y a 1 heure1 h par Thy Jeanin

"Sur le toit de l’opéra, j’ai enfilé un tutu qu’un rat aura perdu."

J'aurais voulu voir ça ! Hélas, au même moment je regardais sur mon écran magique Les aventures de Lia au Far West !

( ͡~ ͜ʖ ͡° )