Le Monarque des Merveilles

 

Aux commencements des temps, lorsque le monde respirait encore dans la tiédeur de son premier été, l’Automne descendit des collines comme une divinité oubliée, une ombre dorée errant sur la peau neuve de la Terre. Ce n’était pas encore la saison du déclin, mais celle du passage, seuil silencieux entre la ferveur des jours et l’immobilité des âges. La lumière, fluide et pensante, s’écoulait des hauteurs, glissant sur les troncs anciens pour caresser les pierres encore tièdes de la Création. Elle cherchait un éclat à aimer, une flamme d’existence à retenir avant que le grand silence ne s’étende.

Tout vibrait là d’un frisson sacré. Les arbres immenses se courbaient sous le poids de cette clarté vivante. Leurs feuilles ne tombaient pas : elles s’envolaient, transfigurées par le souffle du vent premier, devenant des oiseaux d’or aux plumes translucides. Ces créatures éphémères traversaient les plaines, portées par un élan issu du cœur ancien du monde. Chaque battement d’aile y dessinait la prophétie des saisons à venir, et dans leur vol s’écrivait la promesse d’un recommencement infini.

C’était le temps où tout s’accordait dans l’attente. Les champs, encore vierges d’outils et de frontières, respiraient lentement sous la lumière mouvante. Au loin, les fleuves, premières artères du monde, murmuraient doucement. Leur surface argentée portait les empreintes de la lumière jeune et dans leur bruissement se mêlaient les échos des forces originelles. Leur cours sinueux traçait sur le sol les premiers signes d’un savoir à venir.

Dans les jardins sauvages où nul homme n’était encore venu, des fruits interdits s’alourdissaient doucement, gouttes lourdes d’une sève qui contenait la mémoire du feu céleste. Les ombres s’y allongeaient, paisibles, gardiennes des promesses éternelles. L’air lui-même semblait devenu matière : un souffle dense et doré où se mêlaient le parfum de l’herbe coupée, la douceur du miel et la cendre des étoiles mortes. Tout retenait le temps, suspendu dans une lente gloire. C’était l’instant fragile où la vie découvrait son reflet et se contemplait.

Au-delà des collines baignées d’ambre, on devinait la présence de villages primitifs, cercles de lumière dressés contre le crépuscule. Les premières âmes y allumaient leurs feux, croyant parler aux ténèbres, ignorant qu’elles conversaient avec la Naissance elle-même. Leurs flammes tremblaient comme des constellations hésitantes, miroirs terrestres des cieux encore inachevés. Le ciel, cette mer renversée pleine d’attente, se laissait envahir par les brumes des mondes endormis. Dans l’épaisseur du soir, chaque éclat, chaque souffle annonçait la venue du grand Passage.

Le monde, un instant, cessa de respirer. Le silence qui s’ensuivit n’était pas absence de son, mais présence d’une Parole plus grande : la voix dormante de la Création qui, sous la peau des choses, apprenait à résonner. On sentit alors dans l’air un long frémissement monter, pareil au souffle d’un dieu qui songe. La Nuit, surgie des racines mêmes de la Terre, se mit à gravir les collines. Ce n’était pas un effacement, mais une révélation. À mesure qu’elle montait, tout devenait plus vaste, plus vrai. Le ciel s’approfondissait dans sa propre absence ; l’obscurité, loin de tout engloutir, révélait la trame secrète du monde. Une à une, les étoiles s’ouvraient, non pas comme des feux, mais comme des regards.

Dans ce monde des commencements, l’Automne, monarque des merveilles, progressait avec confiance. Maître chez lui et Gardien silencieux du passage entre le jour et la nuit, il marchait sur la ligne même où s’achève le souffle et où commence la pensée. Sa lumière dansait derrière lui, tel un fil doré reliant la terre lourde au ciel éthéré. Sous ses pas naissaient les premiers vents, et dans son sillage, les feuilles chutaient non comme des âmes mortes, mais comme des prières.

Chaque chose en ce monde premier trouvait sa place dans l’immense respiration du vivant. Ceux qui savaient entendre pouvaient percevoir ce rythme unique et primordial, ce battement profond qui unissait les pierres, les eaux et les âmes. C’était une mémoire sans visage, écho du premier Automne, celui qui précédait la Parole. Les dieux marchaient là pieds nus sur l’argile chaude des commencements.

Dans ce temps d’or et de cendre, rien n’avait de fin. Tout recommençait sans cesse dans le cercle diffus du Temps. Et lorsque l’ombre atteignit enfin la mer intérieure du ciel, l’Automne sourit, regardant le dieu Hiver qui s’en venait. Son regard fut le dernier rayon, son souffle, la promesse du retour. Car dès la première nuit, il avait su que chaque crépuscule enfanterait une aube. Et dans le silence des origines, la terre, apaisée, s’endormit dans l’attente du froid pétrifiant.

 

FIN

Un beau texte qui, j'ignore pourquoi mais les associations d'idées..., m'a fait penser à Hypérion de John Keats, peut-être la rencontre finale entre Automne et Hiver.

Ainsi les saisons deviennent-elles une nouvelle Olympe. Très beau texte qui me fait songer au mythe de l'Âge d'or, si ce n'est qu'ici, il ne bascule pas dans dans le chaos, mais dans la quiétude spirituelle.

Belles références que celles-là !

Merci pour vos lectures !

(＾▽＾)