Nous sommes tous ensemble, comme la poussière sur la roche.

Le vent nous disperse.

Ni la roche ni le vent ne nous remarquent.

C'est une caresse de l'âme, venue du cœur même de la nature.

Peut-être a-t-elle jugé le désert digne de nous.

Elle a brûlé chaque grain de sable entre nos mains.

Tandis que nous nous couvrons le visage de nos mains,

La flamme rouge se reflète.

Et nous brûle les yeux.

Elle clôt le jour et cache le soleil.

Elle dissimule un fragment d'innocence dans la lune.

Comme la terre sur laquelle tu reposes est sombre !

Tu la foules du pied, mais ton cœur tremble.

L'heure des aveux est passée.

Tu as senti le sommeil glacial de la mort.

Un frisson de désespoir t'a saisi.

Et le poignard devant ton cœur a murmuré :

Il n'y a plus personne à protéger.

Et nous, « fleurs frissonnant dans le sommeil glacial de la mort »,

Nous nous flétrissons chaque jour, mais nous refleurissons.

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