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Tout ce temps passé à ne rien faire

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Aujourd'hui je fainéantise, j'explore l'imaginaire inconnu sans réfléchir beaucoup. Alors des images insolites s'offrent à moi...

Une grêle de griffes strie la peau noire des nuages, remplit les heures creuses du jour, et annule ma balade sur le boulevard d'imagination.

Il pleut des cordes d'argent dorées sur l'auberge embusquée, le long de tes bras blancs fermés, sur un kiosque à musique enténébré.

L'aigle veilleur de tes nuits, plongé au creux de tes seins à bec d'ibis, mieux que quiconque connaît le secret de tes vieux papiers cachés dans le foyer du coeur.

Des pluies de poèmes tomberont un jour proche sur le pays du malheur aboli.

Regarde l'écu d'or bouillir dans ta main.

Les âmes souffrantes déchirées de haut en bas seront raccommodées par les saintes et les saints du ciel, où Dieu écrit le monde avec des encres noires et bleues.

Ô les vagues dansantes des invocations océaniques, les perles de chair, les pierres opaques !

Le testament des enfants morts s'écrit avec le sang des oiseaux-lyres.

J'ai vu ce matin la voix claire de l'aurore chantante faire tourner les ailes de ton moulin à vent.

Drame d'un instant, "Garce! tue le gant de fer qui me brise le coeur!"

Joie du lendemain, ses étoiles charnelles.

ô la vapeur brumeuse du soir au pied de la mozaïque byzantine, tourbillonnante sous la statue-colonne sur des carreaux vernissés!

L'écu d'or que je désirais a fondu hier soir dans ma main sans ne rien avoir de plus à payer qu'une profonde tristesse.

Déjà les ailes invisibles de ce poème s'envolent et l'imagination avec elles.

 

 

 

 

 

 

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Modifié par Sophie

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