Comme une équipe dans le feu de l’action, au cours d’un match, remonte son score ou – mieux : comme l’armée ukrainienne au service non d’un homme mais d’une nation, ce qui fait la différence avec les oukases russes – mais plutôt comme un peintre (la comparaison est tellement plus jolie) rehausse, par patientes petites touches, quitte à frôler le pointillisme, son tableau trop gris, trop triste – comme un malade retrouve ses couleurs sur la voie de la guérison – comme un point d’orgue masquait un da capo endiablé qui renouvelle la sonate que l’on croyait s’achever dans le mineur – avant que ne le prenne l’automne dans ses rets, il revient – regardez autour de vous ! Comme un hommage tardif et certes éphémère – mais triomphal à l’été salement amoché, voyez-le régénérer l’immensité des champs, après les feuillages fragiles que le vent s’affaire à écheveler pour les plumer, mais qu’il préserve encore de sa générosité, ô grand vent ! Je veux parler enfin de cette sainte agate, cette aimée émeraude, de cette goutte d’espoir qui vibre avec la noisette : le VERT !

 

Tout doucement, sans bruit ni trompettes, il est ressuscité et nous promet – qui sait – la clémence d’un printemps salutaire ?

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