Lui attendait sur le départ.

Dans un wagon, dans une gare.

Tout autour l’on déambulait

L’on se cherchait, l’on s’appelait.

Des mères entraînaient leurs enfants

D’un air glorieux et triomphant.

Ici, arrivaient des paquets

Rapides tractés le long des quais,

Là-bas défilaient des valises

Blanches, bleues, jaunes, rouges, ou grises.

Des employés agiles sans cesse

Se faufilaient dans cette presse.

Les voyageurs par vagues massives

Se délestaient dans les coursives

Ici d’un sac, là d’un chariot

Qu’ils soulevaient avec brio,

Au cœur d’un incessant passage

Remodelaient le paysage.

Réguliers, d’inaudibles messages

Au loin disaient un arrivage.

Chacun soucieux, d’un bel entrain,

Confortait sa place dans le train.

Des écoliers avec ardeur

Ouvraient un album de couleurs.

Lui, regardait sur la banquette:

Un couple âgé, une femme fluette,

Tenant au plus près ses genoux.

D’autres s’étiraient, tournaient le cou.

Des plus jeunes discutaient plus loin                                                                                                                                                                             Anticipaient sur leur chemin                                                                                                                                                                                 Certains déjà, sans aucun doute                                                                                                                                                                          Tenaillés, sortaient un casse-croûte                                                                                                                                                                             Tous dans l’impatiente attente                                                                                                                                                                                  De l’annonce « départ » imminente.

Après, tout bougea très lentement :                                                                                                                                                                  L’énorme machine, son mouvement                                                                                                                                                                              Firent glisser les ombres du jour.                                                                                                                                                                                    Sans espoir du moindre retour.                                                                                                                                                                                      Les arches, les sols et les toitures                                                                                                                                                                                Se dérobaient à faible allure.                                                                                                                                                                                          Deux mondes ainsi apparaissaient                                                                                                                                                                                Ceux qui allaient, ceux qui restaient.                                                                                                                                                                        Les immobiles et les mouvants,                                                                                                                                                                                    Les cieux d’après, les cieux d’avant.                                                                                                                                                                              Lui vit son reflet dans le noir                                                                                                                                                                                  S’estomper dans la vitre-miroir                                                                                                                                                                                                                                                                                                          Et lui rappeler cet aveu                                                                         :

« Partir c’est bien mourir un peu ».

Modifié 23 juin 20242 a par Ashem

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