Connecté Posté(e) 10 juin 2024 Quand le soleil est au zénith Dans la plaine plus rien ne bouge Et tel le fer qui devient rouge L'astre brûle l'épais granit Dans les champs de blés qu'on moissonne On entend crépiter la paille Et par deux s'envolent les cailles Là-bas à travers l'air atone Le fier ruisseau qui autrefois Murmurait peu à peu s'est tu Pour ne plus devenir qu'un ru Et dans la fraîcheur des sous-bois Sur les branches blanches et frêles Se reposent les tourterelles. 1 1
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