La nuit tombe comme un couperet

et le siècle dernier disparaît.

Seul un parfum flotte là, s’attarde.

 

Deux, trois souvenirs montent la garde,

alors que les serments, volatils,

s’enfuient dans un battement de cils.

Bientôt ne restent que quelques perles

au bord des yeux. Les doutes déferlent

sur la peau, une vague infinie

aux plis amers. Puis vient l’agonie

des illusions. Déjà. Le silence.

 

Si fulgurante est la déchéance

que, surpris, on ne peut tout d’abord

s’avouer que nos rêves sont morts.

On les accroche à notre mémoire,

comme autant de breloques, pour croire

que le bonheur vit dans cet éclat,

qu’il y a un sens à tout cela.

 

Dans les sillons que la nostalgie

a ravinés, on se réfugie,

s’enfonçant dans les sables mouvants

de convictions qu’en singes savants

on avait adoptées sans penser.

 

On le veut si parfait ce passé,

qu’il escamote notre présent,

un tour de passe-passe grisant

où nous fuyons vers un autre monde,

pour des années en une seconde.

 

Fermons les yeux quand le temps emporte

cette sensation que l’on importe

sûrement à quelqu’un, quelque part,

que tout n’est pas qu’un simple hasard.

Nions notre inaptitude à voir

ce que dissimulaient nos espoirs :

l’obscène et terrible vérité

de notre pure inutilité.

 

Tombe, doux couperet de la nuit.

Enveloppe de suie mon esprit,

de soie mon corps et de rien mon sort ;

mon âme est vide et mon cœur est mort.

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