Celle qui se nomme expression

Je suis sans voix

Il ne reste plus qu’un crayon

Saisit, précieux, entre mes doigts

Je lui demande avec passion

Qu’il poursuive le chemin de l’expression

Ainsi que font mes godillots

On dit « à l’assaut » !

« Liberté » !

Mais là tout s’est cloué

Immobile

Dans ma gorge

Plus aucun son

Pourtant ,je marche

Et à ce pauvre crayon fragile

Je demande humblement

Qu’il transcrive

Tout ce qui vient se présenter

Dans mon esprit à la dérive

Une avalanche recouvrant chaque bruit sourd

Et ce silence qui s’installe inouï

Le crayon est un serviteur

Un outil sauveur

Un ami

Enchanteur du monde

Alors, je marche

J’ai la tête dans le ciel des secrets

J’aimerais tant que ce crayon les révèle

Et que mes pas discrets

Laissent en ce monde de paisibles empreintes

Et puis qu’elles s’effacent

Afin que d’autres espaces se dessinent

Au-dessus et dans le cœur des enfants

D’Ukraine de Palestine

Du Liban et de l’Iran

À tous les carrefours

Des opprimés du Darfour

Et en tellement bien d’autres terres

Où nous ensemençons les misères

Alors écrire

Oui écrire pour tous les cris et larmes de la vie

Même si c’est sans fin

Avec ce crayon à user

Jusqu’à la mine

Et marcher marcher toujours pour les prisonniers d’opinions

J’ai aux pieds des sandales trouées pour respirer

Et un vieux crayon

Pour les rêveurs de liberté

De celle qui se nomme expression !