Il reste toujours en moi ces petits bouts d'automne

qui ne disparaissent pas

un peu d'encre violette qui fait des pâtés

sur mes feuilles si blanches

une cloche d'église où un vieux chant résonne

et des bruits de pas

dans un parfum de terre vanille mouillée

de bien tristes dimanches

 

des cormorans qui crient jusqu'à l'ivresse

de longs silences d'enfance

des rires noyés et des rivières en crue

des cortèges de plantes sauvages

qui interdisent l'accès aux forteresses

en cachant leurs béances

sous des masques d'absolu

peut-être des âmes en héritage

 

des arbres dénudés qui tremblent de froid

des brames désespérés

des vagues grises et des volets bleus

de hautes herbes jaunies

ces petits bouts d'automne restent en moi

même quand vient le mai

jamais ne s’éteignent leurs feux

on les appelle Mélancolie.

(joailes -----) 3 mars 2024

 

 

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