Elle ne peut se dire

Étant pour l’Homme

Son pire 

 

Comme elle n’a pas d’excuses 

La langue se tait

La pensée se creuse 

Tant elle effraie 

 

Parfois des mots sur elle 

Tissent de vieux fils

Cousus d’un vocable

Qui s’use 

D’être déjà emprunté 

 

La robe grossière 

Dont elle revêt 

Celui ou celle malheureuse 

Est un haillon 

Qui muselle le cœur 

Le meurtrit 

 

Elle place sur nos bouches un bâillon

D’où ne sort plus aucun son

 

Insondable 

 

Aucun mot n’apaise la douleur 

 

La mort est un espace de silence 

Aux parfums rances

D’une vieille blessure 

Faite de griffures 

Sur le chemin du maquis 

Impénétrable 

De ronces , de haies

Sur le parcours de nos vies 

À se déchirer les mains 

Et tomber à genoux 

 

De l’histoire humaine 

Elle  est le chorégraphe 

De la dernière danse

L’ultime paragraphe 

Vieux ou jeune 

Où nous entraîne notre chemin 

Éphémère et fragile 

 

 

 

Nous ne savons pas la raconter 

Nous inventons des comptines 

Aux enfants et à ceux que nous sommes 

Elle est l’emprise ultime sur nos vies

Leurs conditions d’être sine qua non

Elle est notre nature véritable 

La vie et la mort main dans la main Indissociables 

 

La mort ne raconte pas de fables 

 

Elle sait notre vulnérabilité 

 

La mort pour nous se tait.

 

 

 

 

 

« Pour le judaïsme, l’impossibilité de la dire est ce qui raconte la mort.Elle est un au-delà du mot, qui exige pour en parler de n’utiliser que la langue de l’inconciliable : accepter qu’elle soit ceci et cela à la fois, qu’elle habite un monde où les mots n’ont pas leur place. »

Vivre avec nos morts / Delphine Horvilleur 

Petit traité  de consolation

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Modifié 30 janvier 20242 a par Thy Jeanin

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Modifié 30 janvier 20242 a par Sophie

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