Il y a le clocher de Montbrun, mais quel est ce bruit ?

Le troupeau de moutons, les chiens, non, ils se sont endormis…

Il y a l’eau, je sais, mais elle rampe en silence

Elle bulle juste à chaque poisson qui perce la surface.

Il y a des croassements, oui. Et cet oiseau dans l’arbuste

Juste au-dessus de ma sieste…

Frais cri double, frais cri triple, petit cri évanoui, petit silence.

Quel est ce bruit, de l’autre côté du Tarn nonchalant,

Des battements de tambour ?

Ce ne sont pas des coups de marteau, c'est trop rapide.

Un son de ferraille, persistant, monotone, tranquillement brutal…

Un artiste sans public ?

Seulement moi qu’il ne sait pas…

Le frisson du vent ride l’eau de doux scintillements,

Les Gorges respirent le vert des orages revenus,

Un vert épanoui, réconforté…

Oui,  un artiste, un fou

Qui tape, comme on égrène

Les heures d’après-midi,

Comme on participe,

Comme on apprend aux corbeaux que c’est possible,

Autre chose,

Aussi.                                                                                                                            

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