A l'heure des "fleurs du mal" poussant sur son pommier

Lorsque se méprennent ses visions en rogne

Et que vient son hiver sans verte vergogne 

S'épanouit sa rose sur leur tas de fumier

 

Cette rêverie du promeneur solitaire

durcit aux premiers frimas fronçant l'horizon

Du haut de ses hurle-vent élémentaires 

Froisse le fin firmament des très hauts frontons

 

Froid et fièvre s'affrontent défroissant son cœur

enfin rassasié par les Hauts des Hurle-Vent

portant les murmures de jeunes filles en fleurs

dont les sens à leur diapason courent devant

 

A la recherche riante du temps à venir

Scrutant des falaises les vagues promises

Se préparant à leur bénédiction pour partir

Elles s'enivrent de ce froufrou sans prise

 

 

 

 

 

 

Modifié 16 décembre 20232 a par Lucien

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