Posté(e) 2 décembre 2023 Il écrivait comme l'on prie son âme recueillie aux lueurs amarantes des feux de détresse Elle, sur un coin de son lit, douce et alanguie, regardait au loin les phares de l'Atlantide en buvant un thé à la menthe dont les volutes bleues lui faisaient des tresses sur le mur blanc et vide Elle se plaignait d 'attendre ce poète en cavale aux yeux bleus mais il était si doux, si tendre quand il passait aux aveux Les flammes eurent tôt fait de dévorer le bois de la cabane fragile lorsque Atlante parut, offrant son escalier c'est Elle qui partit Lui, Il est resté et tous ses écrits brûlèrent dans les feux de l'enfer Il était là, au petit matin, son pouls brûlant de fièvre il tenait encore dans une main une plume d'oiseau dans l'autre, un parchemin Statue d'orfèvre au fond d'un jardin couvert de cendres Il n'avait pas de nom autre que Poète quand Elle revint, vieille et lasse, ayant déployé trop de fois son atlas, dans la cité lacustre elle observa les lustres en cristal aux mille reflets ils projetaient sur le mur un drôle de film muet Et elle le revit, Lui, le poète maudit même par elle pétrifié sur son socle de pierre bouche cousue sur les non-dits et l'éternel son gros sac de regrets sous la tête, elle s'allongea, douce et alanguie, dans un coin de son lit et elle attendit, L'attendit … (joailes ----) 2 décembre 2023 1 1
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