Sur la réalité de nos conditions,

nous jetons des cataplasmes

de fades prières.

 

Sur nos jours tremblants,

nous projetons les ombres

d’horizons éteints.

 

Sur le papier peint de nos murs,  

nous imprimons le canevas

d’étoiles déchirées.

 

Dans nos voyages inachevés,

nous traversons des moussons

de tropiques en ruines.

carnet vraiment au bord ... de la déprime, au bord des larmes. Quand on n'a pas trop le moral, faut pas venir vous lire, hein ? 😉 Mais je sais bien qu'au fond, vous devez être extrêmement joyeux : les tropiques en ruines le prouvent. Au moins une fois dans l'année, le soleil doit briller au zénith. 

Qu'il reflète ou non votre véritable état d'âme, et j'espère qu'il n'en est rien, ce poème est à la fois sobre et très èmouvant.

Chapeau.

Il semble qu'en ce moment vous écriviez des poèmes à la tonalité bien sombre.

Ce qui n'enlève rien à la beauté de vos œuvres.

(Je n'ai plus de "cœurs" à offrir.)

Dure réalité et prise de conscience s'ouvrent devant nos yeux. Un texte qui nous éclaire sur la passivité de nos âmes peut-être un peu trop téléguidées.

Il y a 16 heures, Eathanor a dit :

Sur le papier peint de nos murs,  

nous imprimons le canevas

d’étoiles déchirées.

Ce verset est pour moi d'une beauté à couper le souffle.

La 3ème strophe me laisse bouche bée ! La puissance de l'image est incroyable !

@joailes, mes poèmes ne sont jamais une ode à la joie mais vous avez raison, il m'arrive, dans des moments d'égarement, de sourire voir même de rire 😉

@O'Bofix, ces vers peuvent refléter mon état d'âme à certaines périodes. Dieu merci, cela n'est pas un état immuable.

@Medualc, heureusement, mes humeurs peuvent varier mais ce que j'écris, comme dit plus haut, est rarement une exaltation du bien-être.

@Frédéric Cogno, @N'Silina, @Féludorée, merci à vous 🙂  

En écho, je vous livre  "Maison déshabillée"

 

Derrière le papier peint

il y a une autre respiration

un passé écrasé dans le creux de la main

poing à jamais amnésique

si on n’en soulève pas le coin
 

Il y a la lumière diffuse dans l’œil

la voix faïencée qui tombe du plafond

dans l’ombre du tapis

les mots que l’on croyait morts

s’infiltrent sous la porte
 

Les draps blancs jetés comme des fantômes

pour ne pas perdre l’envoûtement

grimacent dans le désordre de la pièce

et les mots rampent en poussière de plâtre
 

Derrière la couleur des murs

il y a la blancheur des corps qui se mangent

dans la nudité, à même le sol

et les sons résonnent en cristal
 

Dans une maison déshabillée

il y a une église

une amplitude dans le son de la voix

un ciel haut où se retrouver