De la poussière s'accroche aux neurones périoxydés.

Un horizon brumeux s'évapore en pleurs dans le regard.

Dans le miroir déteint, une vieille carcasse usagée.

Réalité transpirante de deux mondes déjà hagards.

 

L'impossible transhumance agonise, goût d'inachevé.

Les pieds à jamais figés dans le noir goudron de l'IRL.

S'étirer jusqu'à la dislocation mais rire à en crever.

Onanisme et frustration enlacés dans le virtuel.

 

Errance de toute éternité dans des pays déjà oubliés.

Sur la cartographie des déments, la réalité est vierge.

La pointe élimée du crayon ne saurait la déflorer.

Comme toute frontière, un hymen telle une alberge.

Pas marrant cet IRL

il y a là de quoi refiler le bourdon à un congrès de pétomanes

Mais c'est bien torché.

 

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Un poème bien torché  !❤❤❤

Voilà qui résume bien le texte.

Et en plus je viens d'apprendre ce qu'est un irl.....

C'est sombre, comme perspective !

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