Il avait en ses yeux je ne sais quels enchantements

De rêves inachevés, de visions éphémères,

Comme des étoiles lointaines, filées au firmament

Et des rayons de lune emplis de lourds mystères.

 

Son pinceau animé par des délires amers

Eclatait sur la toile en longs sanglots muets ;

Le sang recouvrait le bleu de la mer

D'où montait une plainte à peine imaginée.

 

Quel combat livrait-il à son cerveau malade

Qu'un poignard acéré avait frappé dans l'ombre ?

Ses tableaux restaient toujours en rade

Ancrés à jamais dans des couleurs sans nombre.

 

L'atelier fut détruit un soir de cataclysme

Dans des torrents de rouges assassins ;

Sa douleur atteignit son paroxysme

Et il mourut ainsi, le pinceau à la main. 

 

Voilà un peinte illuminé qui m'emporte totalement. Des premiers poèmes que je peux lire de vous ici, celui-ci est sans conteste mon grand coup de cœur.

ça me fait plaisir, merci. 

Le 12/07/2018 à 15:18, joailes a dit :

Il avait en ses yeux je ne sais quels enchantements

De rêves inachevés, de visions éphémères,

Comme des étoiles lointaines, filées au firmament

Et des rayons de lune emplis de lourds mystères.

 

Son pinceau animé par des délires amers

Eclatait sur la toile en longs sanglots muets ;

Le sang recouvrait le bleu de la mer

D'où montait une plainte à peine imaginée.

 

Quel combat livrait-il à son cerveau malade

Qu'un poignard acéré avait frappé dans l'ombre ?

Ses tableaux restaient toujours en rade

Ancrés à jamais dans des couleurs sans nombre.

 

L'atelier fut détruit un soir de cataclysme

Dans des torrents de rouges assassins ;

Sa douleur atteignit son paroxysme

Et il mourut ainsi, le pinceau à la main. 

 

J'aime beaucoup votre poème.Merci.

Merci à vous ... 

Hokusaï, grand maître de la peinture japonaise, alors même qu'il était déjà un vieil homme, vit un jour son atelier détruit par un incendie.

Le lendemain même, dit-on, sans dire un mot, il recommença à peindre.

La peinture fait partie d'une vie intérieure, elle est ce que nous sommes, dans le choix des formes et des couleurs. A la petite enfance des psychologues analysent les œuvres ce n'est pas anodin. Aimant peindre je suis souvent étonnée du résultat qui transpire . C'est un art comme l'écriture, même si on veut inventer le soi est toujours présent

Modifié 20 juillet 20187 a par Myrtille

Terrible Moby Dick assaillant souvent nos neurones étoilés...