Posté(e) 12 juillet 2018 Il avait en ses yeux je ne sais quels enchantements De rêves inachevés, de visions éphémères, Comme des étoiles lointaines, filées au firmament Et des rayons de lune emplis de lourds mystères. Son pinceau animé par des délires amers Eclatait sur la toile en longs sanglots muets ; Le sang recouvrait le bleu de la mer D'où montait une plainte à peine imaginée. Quel combat livrait-il à son cerveau malade Qu'un poignard acéré avait frappé dans l'ombre ? Ses tableaux restaient toujours en rade Ancrés à jamais dans des couleurs sans nombre. L'atelier fut détruit un soir de cataclysme Dans des torrents de rouges assassins ; Sa douleur atteignit son paroxysme Et il mourut ainsi, le pinceau à la main. 1
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