La clef de musique est cachée dans le placard. Il neige violoncelle, il pleut langoureusement. Les hautbois sonnent, c’est la danse des sapins. L’ennui se dissipe par les cheminées. Suis-je dehors ou dedans ? Les mares luisantes, cymbales si belles, homme maudit ! Mémoire, orange pulvérisée, portée par la ligne mélodique, plus pure à tire d’aile, dans le ciel, gagne l’embrun salé qui porte après, qui porte par-dessus tout, le coussin de voyage tant attendu. Des pays défilent, filent, acclamés par les timbres humains. On croit cette voie divine, cette voix royale. La course est la source, le mouvement de nos rêves, une expression toujours plus pure du cœur, caché derrière ses lunettes noires. Des tuyaux neuronaux crachent les mots et les couleurs et tout cela bercé dans l’indicible bonheur, malheur, où l’eau tonale fait luire les muqueuses.

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Modifié 22 avril 20242 a par Thy Jeanin

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