L'Homme est un piètre peintre.
Ô ! qui ne sait bien teindre,
Pour le noir nébuleux,
Les nuances du bleu.

Sous la brume et la peste, 
Ma bergère où es-tu ?
Et tes bêtes célestes,
Où les as-tu perdues ?

Regarde ma figure
Blanche, la sincérité
Grisée de tes usures
Et va la pureté !

Quelle riches soirées, celle de nos ivresses...
Lucioles virevoltaient, elles qui me portaient
À toi, minuit passé, qui, dès l'azur, dansais

Que je t'ai éblouie, que je t'ai embellie.
Que nos nuits étaient légères de nos vertiges ;
Que mes aurores sont fades sans nos voltiges. 

Qu'on la balaye par les frottis du pinceau !
Que cette nudité soit à jamais drapée !
Qu'ivresse nous perde dans sa face grisée !

Elle hume le charbon
Nous couvrant son sourire par les fumées sombres.
Elle oublie ses moutons
Froids et aveugles qui l'ont perdue dans ses ombres. 

Ô, ciel, quel artiste la voyant n'est déçu
Que nous, Hommes, ayons taché un pareil tissu.

Modifié 28 février 20197 a par Féludorée
Corrections de quelques espaces et accents

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