Nous boirons mon ami, aux fêtes anciennes, 
Aux soirs pressés dans l’alcôve des matins brumeux, 
Aux filles dont le sein se donnait à nous, fiévreux, 
En repoussant le jour entre les persiennes. 
  
Tu me conteras ce que j’ai pu oublier 
Et j’en ferais de même pour toi, mon ami, 
Et l’heure renaîtra en ce passé endormi 
Où naissent les saisons, où s’est tu le sablier. 
  
Qu’il sera bon ce vin chantant à nos lèvres, 
Nos amours passés, de ces brunes, de ces blondes, 
De ces baisers volés dans nos nuits, leur ronde, 
Sous de capricieux regards remplis de fièvre. 
  
Tu me raconteras ce train qui dans la nuit 
Nous avait laissé si seuls dans les brumes d’un quai, 
Nos insomnies où soudain elles nous revenaient, 
Vêtues de nos rêves, jusqu’à l’aube évanouie. 
  
Nous aurons oublié déjà tant de choses 
Qu’il me faudra lire ce qui n’est plus en tes yeux, 
D’une main tremblante verser encore ce vin fameux 
Pour repousser l’ivresse des métamorphoses.

Une belle poésie au temps des souvenirs. 

Il y a 3 heures, Thierry Demercastel a dit :

Nous aurons oublié déjà tant de choses 
Qu’il me faudra lire ce qui n’est plus en tes yeux, 

 

J'entends les bruits des tavernes, je perçois les sourires taquins, je bois aux alcools forts... Où nous avez-vous emmenés, Patrick ?

Merci Thierry ,

Beaucoup de chaleur et de nostalgie ,certain vers teintés d' onirisme.

j' aime particulièrement:

Qu’il me faudra lire ce qui n’est plus en tes yeux,'

la force d' évocation reste quand la persistance rétinienne n' est plus.

 

Ces vers le disent fort bien : l'amitié conjuguée autour d'un verre, avec se farandole de souvenirs en commun, est une amitié sublimée.