C’est vous, mon désert, à la pointe de mes jours,

Ce ciel immobile dont les nuages ne sont plus,

Cette nuit profonde qui d’un geste n’a pas su

Trouver la lumière berçant d’infinis amours,

 

C’est vous, le blanc et le noir quand ils s’enlacent,

Cet orage où pleure un horizon là-bas

Pour le gris de mes instants entre ses bras.

Amour, est-ce dans la tombe que rien ne lasse ?

 

O mon souffle aimé, pourquoi vous voiler

Aux confins tourmentés d’anciennes tragédies,

Vos lèvres se sont tues en mes insomnies,

Vos yeux où dorment les rêves s’en sont allés.

 

Comme la pluie pèse sur les rameaux fleuris,

Leur douleur semble mienne en ce triste matin.

 Ne verrai-je plus ces cheveux, au vent des refrains,

Adoucir l’instant de nos baisers impunis.

 

Quelle saison ici murmure, quelle saison,

Votre corps est si lourd qu’il en cherche l’oubli,

Votre main a glissé sur le drap en ses plis,

 Mon âme en douleur a perdu la raison.

Quel poème ici murmure à l'âme du lecteur...

Des vers superbes.

Ce ne sont pas les lamentations de Lamartine mais on s'en rapproche, tant la douleur et le fil d'espoir s'accrochent aux vers...

C'est triste.  C'est beau.  J'y vois là l'essentiel... et ce "vous" me paraît si tendre et délicat.  Merci.