Thomas ne m’a pas cru. Sacré Thomas !

 

Pourtant, Il est là, en bas. On ne le voit pas parce qu’il a fait ce choix.

Je Lui avais bien demandé : pourquoi tu ne rayonnes pas, tout en évidence de là-haut, du grenier même? Chacune et chacun serait irradié de Toi, le monde serait à T’adorer, de génération en génération, pour les siècles des siècles…

Lui veut être bas, le Très-bas, entre cave et poubelle, araignées et rats.

 

« Si tu le vois, montre-le moi, a dit Thomas, droit dans les yeux.

- Il ne se révèle qu’à moi.

- Le moyen de te croire ?

- Tu crois en Dieu, non ? Il ne te surprend pas, depuis qu’on t’en parle : des millénaires. Tandis que Celui dont je te parle, moi, c’est nouveau. Ton scepticisme t’est inspiré par le caractère inédit de cette révélation-là. Pas d’écriture sainte.

- Mais qu’est-ce exactement ? Une bûche ? Un héron ?

- Il n’est pas humain, cela est sûr.

- Et il a créé le monde de toute éternité, évidemment ?

- Ton ironie est facile ! »

 

Sur ces entrefaites, je me suis quand même enquis de trouver une maison digne d’accueillir le culte. Or, comme la nécessité d’une religion n’était pas avérée, les critères étaient indéfinis. Plus précisément : infinis, comme il se doit au regard d’un mystère.

 

Arpentant un village aux jolis toits rutilants de soleil, je me fis un devoir d’informer ses habitants et de quêter leur avis.

« Là-haut, plutôt, me proposa l’un d’eux : la maison qui crie. »

Et je me mis à gravir une rue pentue et fleurie qui n’en finissait plus de serpenter en vain.

« Prenez par la droite, me dit une femme coiffée d’un fichu : la maison qui brûle. »

Fort étonné – mais qui savait ? – je humai l’air. Cela sentait la fumée, en effet. Je pris à droite. L’odeur disparut. En revanche, quelle douceur que le parfum de la glycine ! Il eût pu aisément remplacer celui de la myrrhe… Le macadam disparu, mes chaussures dans la boue, je songeai que la voie était étroite vers le salut !

« Redescendez me dit un vieil homme figé sur un bout de rocher. Quand vous arriverez à la grande mare, demandez l’Ondine à la première grenouille… »

On se moquait manifestement de moi !

C’est la maison qui recule, me glissa discrètement un jeune garçon. Ne dites pas que je vous l’ai dit. »

Oui, mais…

J’arrivai enfin devant une bâtisse en ruines. Lambeaux et ronces, grouillis infâme sous les gravats, pierres qui, bien que branlantes, avaient amassé mousse. Le vent y faisait un chœur discordant au possible. J’eus peur d’abord et puis me dis qu’à la réflexion, c’était l’endroit idéal.

Il n’y avait rien à exhiber que le néant. C’était ce qui convenait le mieux à ma démarche.

 

J’achetai la masure et plantai l’écriteau : « Ici se prie… »

Je ne connaissais même pas son nom. Le désigner, mais par quel nom, quel mot ?

 

Le lendemain, à ma grande surprise, une longue queue de curieux piétinait là.

« C’est vous, le ministre du culte ? » demanda un gendarme qui, alerté par ce déferlement, tentait d’y comprendre goutte.

Je ne lui répondis rien, puisqu’il n’y avait rien à expliquer.

Mon … ne voudrait pas lever le voile et se révéler. Sans doute qu’il serait mieux ici que dans ma cave. Et ça, je pus le dire, comme à Thomas.

Le gendarme me demanda d’un air sournois si je ne fréquentais pas un peu trop la bouteille de gnôle.

« Que si elle a été bénite » répondis-je.

Mais voilà que la foule me réclamait avec des hourra !

Je la fis entrer dans ce temple si nouveau qu’on ne connaissait pas le nom auquel il était consacré.

Beaucoup déchirèrent mains et vêtements aux ronces. Je les réconfortais : « Ce sont stigmates : c’est bon signe ! »

Il y eut des plaintes, des pleurs.

« Vous êtes baptisés » clamai-je.

Toute la sainte matinée, je L’avais supplié : montre-toi, fais quelque chose !

Il ne me demandait rien, j’avais le sentiment de perdre mon temps.

 

C’est ce qui me trompait. Ils furent douze à demander d’entrer dans l’administration du culte, se battant déjà sur des points de théologie mystique.

 

Quant à Lui, je ne le revis jamais.

Modifié il y a 4 heures4 h par Thy Jeanin

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