Thomas More clôture son œuvre, point final.

Fin de l'histoire, Fukuyama poursuit la manœuvre.

Terres arables, terrain insulaire, dual idéal.

Tous crachent leurs topos comme autant de hors-d'œuvre.

Au loin ricane le vieux Polybe : tout est un fleuve,

Des méandres aux cumulonimbus, déjà le fleuve.

Déjà l'amibe, rêve-t-elle aussi de l'Atlantide ?

Oui, non, peut-être des Hespérides.

Ivre saut du livre saint au libre monde,

Jérusalem céleste : phalanstère immonde,

Souffrances ordonnées : Job s’en défenestre

Ecchymose sacrée : Christ garde les séquestres

L'horloge suisse bat la mesure et garde

L'or allemand sous son cadran sans lézardes.

Identique, chaque seconde numérote l'écrou,

Germania terrestre : idéal sous verrou.

Et le vieux Walter fait les comptes, plus de restes

que de résultats

Et le vieil Auguste trie les restes, plus de tas

que de sacs

Et ici tout déborde

Utopie de l’utopie

Achèvement de l’inachèvement

Ruines ? Ruisseau.

Tout se liquéfie

Dystopie dans l’utopie

Inachèvement de l’achèvement

Ruines ? Amibes.

Saletés de topos normatifs

Glissent dans le narratif

Reste alors à perdre

Sans perdre les restes

Comment alors penser cela ?

Peut-être comme ceci.

Comment alors faire cela ?

Je ne sais pas.

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