Bonne fête, Simone !

plume libre

C'est la fête à Simone, concierge rue des gorgones.

Cette pauvre femme devenue, qui grogne quand on ne s'essuie pas les pieds avant d'entrer, qui a un sonotone sur une oreille et une oreillette dans l'autre, pour écouter des chants d'apôtres, en mastiquant du pain d'épeautre, a eu une vie toute autre que celle qu'elle avait imaginée.

Dans sa chambrette alors que ses parents étaient ruinés elle avait été déplacée dans des foyers aussi éteints que celui de la cheminée de la famille Chafouin qui vendait du raisin au marché ; alors qu'elle venait de lire Cendrillon dans sa treizième année, comme elle avait de petits pieds elle attendait le prince qui lui ramènerait sa chaussure qu'elle avait jetée volontairement dans le jardin de la comtesse de Ségur mais elle dut rapidement se rendre à l'évidence derrière les palissades il n'y avait guère que des lapalissades et les malheurs de Sophie.

Elle s'appelait Simone et personne, semblait-il, n'avait écrit ses histoires, à part, peut-être, de Beauvoir et ses mémoires.

Quand elle eut la majorité elle ne fut pas élue pour autant mais elle s'enfuit avec Armand son premier amant qui faisait des promesses et qui pendant la messe chantait plus fort que le Père Soreille ; il lui tirait les tresses et il faut bien le dire elles descendaient jusqu'aux fesses rapidement la pauvre Simone déchanta elle avait soif de tendresse et Armand ne lui en donnait pas elle se bouchait les oreilles pour ne plus entendre son pas.

Un soir comme ça elle fit en toute hâte son baluchon et s'enfuit à travers champs ; devenue sauvageonne, elle vécut ainsi plusieurs mois, perdant la foi ; puis dans une ferme employée comme bonne elle s'ennuya ferme et Anselme le maître des lieux lui promit du merveilleux, elle se laissa convaincre puis elle ouvrit les yeux une nouvelle fois et fuit son amoureux qui lui tirait les cheveux

Elle ne raconte plus ses déboires elle en a marre ; on s'est liées d'amitié à la bibliothèque un soir d'été et depuis qu'elle est concierge rue des gorgones, à chaque heure qui sonne au clocher, elle n'attend plus personne, quand j'arrive elle est déchaussée, ses longs cheveux déployés je l'écoute et la trouve belle c'est sa fête aujourd'hui elle n'a pas beaucoup d'amis mais ceux qui viennent ont compris : dans la loge à Simone, rue des gorgones, c'est l'amour qui trône, quand elle a connu John il lui a appris l'oubli, les chants de l'automne et la tendresse d'un mari qui chuchote dans son sonotone des chants du Missouri et qui peint les ciels gris en bleu dans le fond de ses yeux.

C'est la fête à Simone, couverte de fleurs jaunes, ses longues tresses s'agitent dans le gîte où l'amour a fini par triompher elle est pieds nus sur le tapis et John joue de la guitare en sourdine demain ils partiront tous deux délaissant les épines derrière eux ...

Bonne fête, Simone, et .. à dieu !

(joailes -) 1er octobre 2026 - 00:OO