Grand branle-bas dans le nid à muses aujourd'hui.
Chacune d'elles, enveloppée d' un tablier en vichy, un foulard sur les cheveux, s'affaire avec plumeau, chiffons et cire d'abeille ;
la saison morose ne doit pas envahir la pièce, quand le poète, hôte de ces lieux, rentrera dans le scriptorium, tout doit briller !
Clio astique le buste d'Homère, pendant que Polymnie, sur un tabouret bancal, dépoussière une pile d'alexandrins jaunis.
L'air sent le propre, la lavande et l'espoir d'un grand chef-d'œuvre.

Dans un coin, Érato range les lyres par ordre de délire, Calliope trie des vers épiques en chantant un vieux cantique, Melpomène, tragique, essuie un buste d'Antimaque de Colophon qui a une tache sur son veston ; Thalie, elle, rit : elle chatouille de son plumeau le nez de Victor Hugo qui se retient de pouffer.

Mais voici venir le pire : soudain, la porte s'ouvre à la volée : le poète entre, le regard hagard, un sac en papier à la main, traverse le salon immaculé en piétinant sans vergogne les tapis fraîchement aspirés et nettoyés, s'affale sur le vieux fauteuil et grogne :
Oubliez tout ! J'ai arrêté la poésie.
Je viens de signer un CDI chez Bricolus-Dépôtus et je me lance dans la confection de terrariums en kit !

Les muses atterrées ont rendu leur tablier et sont allées voir ailleurs si j'y étais.

Et j'y étais !

Je les attendais dans mon boudoir où l'inspiration me boudait certains soirs .

Sur mon écran que vois-je ? Une chauve-souris qui voyage et une araignée volage !

Au boulot, les filles ! Faites donc ici un peu de ménage !

(joailes -) 29 octobre 2026 -

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