Le métamorphe

Thy Jeanin

Semeur d’échos

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Localisation : L'ioline jolive lèz Paris

Posté(e) il y a 8 heures8 h

Semeur d’échos

Il passait la rue, ébouriffé de rafales, soufflait une tramontane en emphase théâtrale, sur la scène de son cœur tourmenté. A chaque coin de rue, elle griffait, giflait, mordait, essaim d’érynies assoiffées de son âme en sang.

La nuit tombait, cruelle échéance. Tous les soirs de cet hiver pluvieux et glacial, elle le bourrelait de giries obsédantes : l’amour, qui veut de l’amour ? Toi, mon petit ? Tu n’auras rien, pas plus que tu n’as de chance !

Au beau milieu de son sommeil, chaque nuit, un long couteau lui était planté dans le ventre. Il ouvrait des yeux blancs de lune, tremblant de son mal au cœur, déchirure et nausée.

Il y avait la musique, et c’était fort heureux. Elle lui inspirait quelque répit et force courage, et, dans sa chambre tapissée de bleus, il chevauchait son rêve de la jouer et de la conduire. Il se fût consacré à elle seule. N’était-ce pas seule voie vers un calme olympien ?

Au matin, le cauchemar revenait, le ciel inondait son chemin de larmes. Il évitait les vitres des magasins où il s’apercevait monstre, et fuyait les regards, surtout le sien, se voyait déjà mort, tout au fond d’une impasse, seul et abandonné.

Quand venait la fin de la journée, seuls étaient autorisés à quitter le Lycée les camarades qui avaient terminé leurs devoirs. Chaque porte qui s’ouvrait sur le soir déchirait ses espoirs. Il sortait toujours le dernier.

La ville vidait ses rues et ses pas se perdaient dans l’obscurité. Aux immeubles, les fenêtres se paraient de lumières. Alors il rentrait dans son capharnaüm, comme un insecte dans sa niche méphitique. Et tout de suite, il pleurait, pluie torrentielle sur ses joues enflées. Puis, fatigué, s’endormait sans plus de grec ou de latin.

Noël arriva. Il l’allait passer seul, quand sa famille le cueillit dans son aire, véritable chambre mortuaire. Il grignota avec elle quelque chocolat, se réconcilia.

C’est au printemps que, sans tramontane ni trompettes, il bascula. Les berges de la rivière qu’il suivait pour se rendre au Lycée lui jouaient dès l’aube des sonates romantiques à le fendre jusqu’aux moëlles. Les rosiers ne fleurissaient que pour lui. Il n’eut plus jamais d’acné. Tout le monde le trouva gracieux et cultivé. Métamorphosé, il devait s’envoler quelque généreux été, de ver odieux devenu papillon spécieux.

Mais le mal était fait.