Un hiver, l'écrivain aura si froid aux mains qu'il ne pourra plus tenir sa plume.

Il maniera la hache pour couper son bois, le scalpel pour trancher ses mots.

Il achètera des mitaines, mais le froid s'infiltrera au bout de ses doigts.

Son papier gèlera blanc du sang coulera rouge

alors il achètera des gants

aussi chauds que des mains jointes

et il jouera du piano

pour épandre

sur les touches noires

toute sa solitude

L'écrivain hibernera

dans les bras de la musique bleue

en attendant le prochain train

sur les quais du printemps vert

du pays poésie.

(J.E. Janvier 2019)

 

j'aime bien cette image de " l'écrivain qui hiberne", ce temps nécessaire au retour sur soi, à la réflexion en attendant la venue du printemps, écoutons " la musique bleue " celle qui amène la sérénité.

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Notre petite Joailes, saura toujours nous étonner ! Bravo !

En fait, l'écrivain est un ours qui s'ignore... ou pas d'ailleurs 🙂

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Bravo Joailes, J'ai aimé ta manière de mettre un bémol à la vie d'écrivain. C'est bien trouvé 🙂

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