Un hiver, l'écrivain aura si froid aux mains qu'il ne pourra plus tenir sa plume.

Il maniera la hache pour couper son bois, le scalpel pour trancher ses mots.

Il achètera des mitaines, mais le froid s'infiltrera au bout de ses doigts.

Son papier gèlera blanc du sang coulera rouge

alors il achètera des gants

aussi chauds que des mains jointes

et il jouera du piano

pour épandre

sur les touches noires

toute sa solitude

L'écrivain hibernera

dans les bras de la musique bleue

en attendant le prochain train

sur les quais du printemps vert

du pays poésie.

(J.E. Janvier 2019)

 

j'aime bien cette image de " l'écrivain qui hiberne", ce temps nécessaire au retour sur soi, à la réflexion en attendant la venue du printemps, écoutons " la musique bleue " celle qui amène la sérénité.

Pour prolonger ce qui Fleur de poème, il me semble que le poète hiberne toujours. Par contre, il vaudrait mieux qu'il garde ses mitaines pour écrire à demi-mot ! Je plaisante bien sûr, l'ensemble coule à merveille.

Notre petite Joailes, saura toujours nous étonner ! Bravo !

En fait, l'écrivain est un ours qui s'ignore... ou pas d'ailleurs 🙂

Merci beaucoup pour vos gentils retours, comme toujours ! J'aime les nounours, moins les ours mal léchés ! 😉 

Celui me touche particulièrement. Il incarne presqu'à lui-seul tout ce que je vénère dans la poésie.

Un grand bravo!

Bravo Joailes, J'ai aimé ta manière de mettre un bémol à la vie d'écrivain. C'est bien trouvé 🙂

L'écrivain qui hiberne peut également être vu comme celui qui est en mal d'inspiration et trébuche sur une page blanche comme nous pourrions trébucher dans la neige.