Le brouillard s’étend
Telle une ombre blanche,
Occultant la nuit pour mieux nous étreindre,
À l’orée de la mort où la vie n’est plus
Qu’un rêve illusoire
À peine effleuré.

La valse funèbre des conteurs de chants
S’écoule en nos veines
Comme un doux poison,
Distillant la mort en nous vendant des rêves
Qui resteront muets
Malgré notre concert.

Le compte à rebours
Des images vomies par le fiel
Sonne le glas,
Diffusant regrets et remords
À la pointe effilée d’un poignard.

La torture grimaçante
Arrache un cri d’horreur
Qui meurt étouffé

Par tant d’indifférence.

On attend les yeux mi-clos
Une aide à l’hiver
Qui ne viendra pas,
Gelée par nos peurs incessantes.

Le désespoir n’est plus
Qu’une âme endolorie,
Quasi désuète,
Et l’on se noie d’ennui
Dans une mer trop calme.

L’on meurt alors mille fois de ne pas être soi,
De succomber au monde,
Jusqu’à se consumer au point de disparaître.
Et nous demeurons là, enchaînés à nos peines,
Emmurés mais vivants.

Je trouve le titre fortement judicieux et il permet une lecture vraiment intéressante de ton poème. Bravo!

Un  temps mort poisseux qui vient se dissoudre dans le fiel  et l'indifférence. Ces ambiances lourdes de spleen me séduisent forcément.

Merci à vous, @Notabene et @Eathanor

Le 17/01/2019 à 20:41, Stephane94 a dit :

L’on meurt alors mille fois de ne pas être soi,

Superbe ! C'est tout.

Le brouillard s'étend...à tout le poème. Je cherche,désespérément,un rayon de lumière. En vain. Mais par contre c'est un bel écrit.Je vais le relire.

Un texte puissant qui interpelle ma lecture ! Merci pour ce partage !

J'aime les idées, j'aime la fluidité, j'aime les images utilisées et le texte tout entier. Et ce vers, "La valse funèbre des conteurs de chants" me séduit complètement.

Merci à toutes et à tous pour avoir pris le temps de lire ce poème et de le commenter. J'avoue avoir hésité à le poster mais finalement je ne regrette pas car le ressenti des uns et des autres est plutôt positif.

Au plaisir de vous lire,

Le 17/1/2019 à 20:41, Stephane94 a dit :

L’on meurt alors mille fois de ne pas être soi

très beau, très très beau! 

Triste vérité, profondément vraie.

Je ne me suis pas ennuyé une seconde. Très jolie plume. 

Bravo