Le brouillard s’étend
Telle une ombre blanche,
Occultant la nuit pour mieux nous étreindre,
À l’orée de la mort où la vie n’est plus
Qu’un rêve illusoire
À peine effleuré.

La valse funèbre des conteurs de chants
S’écoule en nos veines
Comme un doux poison,
Distillant la mort en nous vendant des rêves
Qui resteront muets
Malgré notre concert.

Le compte à rebours
Des images vomies par le fiel
Sonne le glas,
Diffusant regrets et remords
À la pointe effilée d’un poignard.

La torture grimaçante
Arrache un cri d’horreur
Qui meurt étouffé

Par tant d’indifférence.

On attend les yeux mi-clos
Une aide à l’hiver
Qui ne viendra pas,
Gelée par nos peurs incessantes.

Le désespoir n’est plus
Qu’une âme endolorie,
Quasi désuète,
Et l’on se noie d’ennui
Dans une mer trop calme.

L’on meurt alors mille fois de ne pas être soi,
De succomber au monde,
Jusqu’à se consumer au point de disparaître.
Et nous demeurons là, enchaînés à nos peines,
Emmurés mais vivants.

Je trouve le titre fortement judicieux et il permet une lecture vraiment intéressante de ton poème. Bravo!

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Un texte puissant qui interpelle ma lecture ! Merci pour ce partage !

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Le 17/1/2019 à 20:41, Stephane94 a dit :

L’on meurt alors mille fois de ne pas être soi

très beau, très très beau! 

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