Les filles de la terre vivent à la surface de leurs mondes, 
là où la mort les attend encore. Dès l'aube, 
elles renaîtront moins éthérées, plus vigilantes. 
La vieille balisera leurs matins nouveaux, 
elle sèmera en poquets des cailloux et des plumes.

 

Les filles la croiseront un soir peut-être, à la marge d'un conte. 
Au bas d'une page, elle sera là, les bras chargés d'ossements. 
Elles poseront, dociles, leurs pas dans les siens. En lisière de désert, 
elles contempleront la vieille récolter les squelettes dispersés à la volée, 
assembler les carcasses laiteuses, égrainer des litanies primitives. 
Elles liront l'assaut des notes scandées, observeront pétrifiées 
la chair recouvrir les os et se dresser les ressuscitées.

 

Au crépuscule, elles iront rejoindre celles de leur espèce, 
les filles sans main, les filles sans chair, les filles sans peau. 
Au bal des amputées elles riront aux éclats,
des rires profonds puisés dans leurs seins et leur sexe. 
Elles danseront avec panache sur le parquet du monde.

 

L'impétuosité des puissances instinctives bout dans le sang 
des filles de la terre, les tue et les fait naître, encore.

 

Modifié 12 janvier 20197 a par Rosa canina

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Comment ne pas penser à "Femmes qui courent avec les loups" en lisant ce poème? Cela en est tout à fait l'esprit, ce qui, à mes yeux, est une prousse. Bravo!

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Très beau texte. J'aime. 

C'est un texte surprenant, il révèle peut-être un secret sur les filles de la terre, J'aime beaucoup.