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Je n'avais pour les femmes qui prient

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Je n'avais pour les femmes qui prient

ni les mots des enfants qui ne le peuvent plus

ni ceux des hommes qui allument l’incendie 

mais qu'auraient-elles besoin de fables !


J'écrivais pour reposer ma tête entre les mains

des chaumières de pierre, la vague du troupeau rentrant

le soir par les creux entre les ombres des barges

la table de bois scarifiée par les crasses du temps


J'écrivais pour vous, pour les mots, les oiseaux

qu'ils s'habillent de vous, ne quittent vos armoires

le lilas, la flouve coupée à l'été, les pétales de sang

comme de vos nappes claires ma gueule de bois


Un jour, longtemps, ce soir peut-être

je gravai sous l'écorce une dernière fois

tant de fois, du silence, la profonde racine

puisant les étoiles noyées sur la chimère des étangs 


J'avais sur les mains plus de terre qu'il n'en faut

plus de bois, plus de restes de pain que n'en peux partager

et sur le dos de ciels, de pluie et de chemins

les contrées traversées les êtres désirables


Pour dénicher sur la neige la note fugace

Je brisai les os cristallins d'un oiseau 

lorsque son cœur fondit en larme sur mes lèvres

et s’envola !


Était-ce vous, était-ce toi, moi

et ce toi ou l'émoi que je suis pas à pas

serrant contre moi l'urne brûlante des mots

qui me crient famine encore !


Tant foules et déserts avaient nourri

cœur et conscience loin des certitudes 

que leur désastre peu à peu fit saulaie sur la dune

nos bras voués à l'office de la solitude


Qu'avais-je compris de la source, vagabond du silence

où m'irriguait ta pudeur, dis

à la joie d'être nue

j'effrontais l'âme désirante


Qu'avais-je compris des violences

qui frappent tambour les corps amoureux, dis

s'il n'existait ailleurs d'autres rivières

pour le chant…


Que ne me suis-je perdu en chemin 

moi qui tant aimais, poète…




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