Pas une promesse mais un repli d’ombre, tiède et disponible,

que parfument des mensonges anciens.

Pas d’éclat sacré, seulement la lueur crue d’un désir en maraude.

 

Là, sous la lumière brisée, il t’accueille.

Ses lèvres posées juste avant le seuil

pour embrasser le silence d’usage.

 

Sa main effleure ta nuque

comme un prêtre trouverait son autel

dans cette même avidité tranquille.

Les peaux tremblent,

errance des novices qui s’abandonnent.

 

Pas de parole claire :

des souffles, des consignes murmurées,

l’eau sournoise du culte qui glisse dans les replis.

De fièvre, de promesses, de caresses exactes.

De rites sans mémoire.

 

Sens ce parfum,

union bancale de chair inquiète.

Il borde les rivages d’une terre d’offrande,

terre mouvante, terre sans serments.

Nuits froissées.

Étoffes glissant lentement

sur la pente tremblante de tes hanches.

Et ces soupirs,

dressés,

fragiles,

peupliers noirs plantés dans le soir qui vacille.

 

Il pleut sur ton ventre.

Non pas une pluie d’aube,

mais cette bruine trouble qui brouille les certitudes.

Tu t’ouvres, glissante et offerte comme une morte vivante

dans un théâtre sans public.

 

Le faux prophète, connaît la route.

Celle qui mène aux chambres désordonnées du corps.

Combien de peurs vides, de clartés vermoulues ?

Combien de volets ont claqué dans ta gorge ?

 

Il cherche tes seins sous la mousseline qui se débat.

Sa bouche cueille la pointe rose entre deux fleurs fanées.

Et toi, tu gémis,

gémissements de fer froid dans un évier de pierre

où personne n’a bu depuis longtemps.

 

Ses doigts serpentent.

Ils vibrent,

ils fouillent dans les replis du doute.

Eux aussi connaissent les chemins

cent fois pris,

puis tracés,

puis effacés,

puis repris encore.

 

Aux portes d’une écluse encore tiède,

dans la buée d’un soir qui n’ose pas se refermer,

ils lutinent les certitudes, pistant l’aveu de l'âme pale.

 

Devant ton vertige il s’arrête.

Il goûte ton trouble avec le calme d’un bourreau poli.

Pas de transcendance, juste une mécanique bien huilée

pour croire encore à l’orage sous une peau docile.

 

Vos corps sont des terriers de hasard.

Le tien se tend, se cambre, se brise presque.

Ton cri monte.

Il l’étouffe.

Le tient en laisse.

L’empêche de naître.

Un seul baiser efface l’horizon et sa clarté de nacre.

 

Devant toi, le jour.

Mais il reste derrière, tapi dans les draps roussis,

reprenant souffle et empire,

reprenant ton cœur de terre en friche.

 

Dans le lit froissé, tes cuisses encore humides d’illusions.

Lui est déjà ailleurs, lavant ses mains dans l’ombre,

prêt à bénir la prochaine qui cherchera

Dieu dans les doigts d’un homme.

 

Il te fallait croire.

Lui ne croyait qu’à ta croyance.

 

Et la nuit, complice,

referme sur vous

ses draps d’herbe noire.

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Quelle ambiguïté entre sensualité et violence! L'intimité se mêle à la sacralité et nous offre ce poème sombre et troublant, gothique!! Je suis fascinée par vos mots Eathanor!

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Modifié 22 novembre 202522 nov. par Jeep

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