Le col vert

[Thy Jeanin]

 

             Anselme Turlupette chopinait sec. Sur le guéridon de marbre du bistrot, il pianotait quelque polonaise en vidant son bock.

          « Patron !

          - Pardon ?

          - Partons » lui dit Anselme.

           Le soir tombait, et c’est pourquoi il ressemblait, bleu et rouge, à une ecchymose.

           Le patron n’était pas un tendre. On était frappé par un tel homme. Aux jeux de mots, l’homme  préférait les jeux de maux. Son client en fit les frais, en sus de la note.

          L’important pour Anselme était que son col vert restât impeccable.

          Il nasilla cependant qu’une chiquenaude sur le nez eût certes suffi.

          « Pardon ?

          - Patron… »

          Le coup partit qui fit reculer Anselme jusque dans la canardière, au bout de la basse-cour. Il fit à cette occasion incidemment connaissance avec la notion d’œdème. Mais le col toujours impeccable. Il s’extirpa dignement, trempé, et se rassit, le rachis en compote.

          « Donnez-m’en une louche sur du pain toasté, sans rancune, demanda Anselme. J’ai faim. »

           Vert, le patron.

          « Vous allez vous gaver, maintenant ? »

          Mais il le servit. Et le couac fut oublié.

          Tout de même, pensaient les clients, dont la meute rentrait de chasse. Des cols blancs, des cols bleus, ça se conçoit. Mais un col vert…

          « Oh je sais bien ce que tout le monde dit, cancanait Anselme. Mais voilà : je suis un écolo élégant, en vert et contre tous ceux-là. »

          Anselme avait besoin d’un peu de plomb dans la tête. Sinon, c’était un brave type. Ses amis l’appelaient Donald. Il n’avait pas encore rencontré sa Daisy. Il la rêvait en x exemplaires grand format et prenait parfois ses Daisy pour des réalités.

          Evidemment, ce soir-là comme les autres, plus il buvait de bière, plus il vidait sa vessie, sotte mécanique à laquelle il se soumettait aveuglément sans se rendre compte qu’il risquait de prendre ladite pour une lanterne.

          Enfin, il faut le dire : Anselme était journaliste. Il menait l’enquête sur les oreillers en duvet d’eiders. Personne pour l’aider, dans ce patelin. L'eider serait, songeait-il, la der des ders et il changerait de mare. Car marre des canardeurs de n’importe coin (coin). Les cancans allaient trop bon train.

          Il se leva et saisit un exemplaire du journal qui l’employait, "Le Colchique".

          Sa carrière se déroulait sans fausse note. Pourtant, ce canard avait été jugé pour intox. Sa directrice, Mélusine Médée, médecin dans une vie antérieure, soignait les deux siens grâce à une officine officieuse remplie de fioles douteuses, mais je n’ai rien dit, déconnez pas, on en a envasé pour moins que ça.

           Prêt pour retourner au boulot, Anselme commanda un sucre sur lequel il versa une goutte de Freynet-Toquard, alcool des plus ringards , mais on était à la campagne, n’est-ce pas, au milieu des poules et des canards. Il ne fallait pas prendre les enfants du bon Dieu pour des oies sauvages.

          Allez, glou !

          Puis il se dirigea vers la sortie et ce récit sans intérêt ni capital put enfin prendre fin.

 

 

 

Modifié 6 février par Thy Jeanin