Le poème qui suit me fut très certainement dicté par Baudelaire, à croire que l'on ne devient poète que quand on a souffert … visages de ceux qui ont connu l'enfer .. ?

J'ai rarement vu sourire mes poètes préférés … leur visage torturé parle déjà.

Pourtant, je vous assure, quand j'écris … je souris.

Je reste toujours au bord de la mélancolie, sans jamais tomber dans le gouffre d'où l'on ne revient pas.

Et je me complais dans cette poésie profonde comme les ténèbres, dans ces chansons d'autrefois dont les paroles m'arrachaient des larmes … merci, grand-mère.

Il y a autant de bonheur à écouter ou à lire des paroles d'une tristesse infinie que de rire de la vie qui, après tout, n'est qu'un passage ; l'émotion prouve que tu es vivant.

Et l'émotion est dans les mots, placés au bon endroit, peut-être au bon moment qui vont, comme des flèches, taper dans la cible.

Ou pas.

J'ai toujours pleuré en riant comme en épluchant des oignons pour faire la pissaladière, là, je dois dire merci grand-père.

Chaque être sur terre a sa part ; c'est un mystère et nul ne peut savoir ce qu'il y a derrière.

Toujours remonter à l'enfance pour essayer de comprendre à quel moment on s'est tordu le pied.

Je me souviens des racines et j'aime à croire que ceux qui m'ont peut-être aimée sont fiers de ce qu'ils m'ont donné, une partie infime de leurs propres idées et puis dans la cuisine, en même temps que j'écrivais, quelqu'un a dit c'est chandeleur, merci ma sœur.

C'est ça, le spleen  mais comment l'expliquer ?

Dans le vol d'un albatros aux ailes de géant qui l'empêchent de marcher …

C'est ainsi que je me suis retrouvée sur plume errante ;  c'était en 2019 je crois, janvier ou février, pluviôse, ventôse … avant la sinistrose en tous cas.

Je ne vais pas pleurnicher, mais quand même …

C'était autre chose !

… / …

 

C'était au mois pluviôse

les églantines en le jardin

rivalisaient avec les roses

du temps où tout allait bien

 

Un poète écrivait de la prose

en lisant le journal

souffrant d'arthrose

il a fini dans le canal

 

Baudelaire voyait des choses

dans son spleen infernal

cherchant la métamorphose

du mal en idéal

 

Puis il y eut le mois ventôse

les giboulées ont tout séché

la poésie fut moins morose

et surtout moins censurée.

 

C'est longtemps après, au floréal,

sur l'île Maurice

qu'on a connu l'idéal

du printemps et sa malice.

 

Quelle est la date d'aujourd'hui ?

En cette année de sinistrose

ça fait longtemps que tu n'as pas ri

et qu'il ne reste qu'épines aux roses

 

Et le commun des mortels

s'exile, comme en hypnose,

dans de sombres motels

le poète soigne sa névrose

 

Au fond, cela ne change pas grand-chose

l'albatros, le prince des huées

a les ailes en ankylose

et le poète n'a que sa plume pour pleurer.

(joailes -) 2 février 2025 

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