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Amitābha

 

Fallait-il qu’il fut vieux

assez vieux assez homme

pour aimer cette terre fracassée

comme un clou acide et maigre

frappé à sa porte

à brassée je l’aimais

lessivée de landes et de doutes

sous le miroir des milans

comme aimais voûter l’ombre

de forêt taiseuse et torse

farouche frémissante

semblant d’humanité

 

Sans doute fallait-il être éclats

de vent et de granite

pour fouiller d’une langue absconse

l’âme tellurique

des sources vertueuses félines

nue vagabonde sur le flanc des titans

dans le dépli de l’age la tourmente

et le glas ouaté de ses clochers

suspendue

ardente sous le loup serpente

un papillon de jour

sur la robe l’écume blanche

 

Je composais le visage

à la nervure des pierres

et le feu inexorable des étoiles

crépitement du silence

sur les étangs gelés de la conscience

la neige console

les lointains amours

et les filiations perdues

la grâce des péchés

sans rémission danse à Matines

un diamant au dormant

des sillons de componction

 

Sans doute fallait-il demeurer

étincelle du burin d’éternité

avant que de dissoudre

sel à la pointe d’une larme

pour se jeter dans le courant

chaud et mouvant d’une femme

comme à chaque matin s’accorder

où chaque soir dresser sa tente

chevelure pastel

accoucher l’étrangère

entre des mains couvertes

de chemins

 

Comme à la soie d’un pinceau

une nuée de floches exulte de soleil

les oiseaux convolent ses fleurs amandières

il fait un peu froid

sur le banc de pierre le cœur bât

 

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