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Aux quatre vents

En ces jours où les vents brident notre boussole

Non pas les vents du ciel, mais ceux tout azimuts

Qui montent en déroute, est-ce un do, non, un ut

Chacun s’y précipite en grande girandole.

 

Chanter puis aboyer, y laisser son obole

Une pâle caresse, un puissant uppercut,

Tout cela dépendra de l’état de son luth

Et de l’écho des monts qui bien souvent s’affole.

 

Quand la gorge enrouée on se met à douter

De la branche où encor nous sommes arc-boutés

Fuyez disent les uns, restez disent les autres.

 

Il n’est déjà plus temps et les sables mouvants

Des dunes des déserts, chassant les bons apôtres

Nos mots désassemblés gisent aux quatre vents.

 

(Tarentaise, le 2 février 2025)

Illustration Pixabay libre de droits

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