Pour écrire un poème,

On a besoin de mots,

Fleurs, pleurs ou pluie de maux.

On dit qu’on est bohème,

 

Qu’on est dans la misère,

Qu’on a perdu son âme,

Qu’on vit un réel drame,

Qu’on a peur  des hivers.

 

On dit aussi sa joie,

Ses heures de bonheur,

Les cris et les clameurs,

Les étoiles qu’on voit.

 

Ces mots, tristes ou gais,

Verts, bleus, blancs, noirs ou bruns,

On les glisse un à un

Dans la trame du lai,

 

Comptant les pieds des vers,

Butant sur les e muets,

Jolies fleurs de muguet,

Redoutant les revers.

 

Quand on compte les pieds 

On joue sur la diérèse

Ou sur la synérèse ;

Et l’on est satisfait.

 

Prend forme le poème

Au fur et à mesure

Que se tasse la pure

Laine des mots qu’on aime.

 

Au terme de l’ouvrage,

Le poème, tapis

Bleu lapis-lazuli,

Est pareil au plumage

 

Des superbes oiseaux

Qui planent dans les cieux

Aux côtés de Dieu.

Magiques sont les mots !

 

Le poème terminé,

On le sort du métier

Avec tant de doigté.

Comme tout nouveau-né

 

Alors on le toilette,

Et puis on le parfume.

Les verbes, on les hume

Ainsi que des violettes.

 

Fier, on les donne à lire

À toutes et tous ceux

Dont on voit dans les yeux

Le reflet de la lyre.

 

Quant à moi, volontiers,

J’offre tous mes poèmes

Aux personnes qui sèment

Des verbes en entier,

 

Si généreusement,

Sur tous les parchemins,

Où chantent des serins,

Où courent des juments.

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