Caravane

[Thy Jeanin]

Ces longs pas au désert qui n’en finissent pas

De se répéter ! Soif ! nous avons soif du terme

A cette route improvisée. Le ciel se ferme

Ou sont-ce nos yeux que la patience use, las ?

 

Rien ne bouge aux herbes ; les bosquets faméliques

Dès l’aurore appellent la nuit, rôtis au four

Qu’embrase en son enfer monotone le jour ;

Sans témoin nous errons, manège dans les cirques !

 

Steppe sans vie où nous tournons en rond en vain,

 Telle une arène vide où sèchent nos fontaines !

Pas un cri, pas un mot ; seul grelot, ce lointain

 

Que fait frémir l’impossible désir des roses

En nos cœurs, ô langueur infinie de nos peines

- Mais restées en mémoire infiniment écloses !