Après la vendange

Avec sa feuille morte, où se glace la rouille,

La vigne semble triste ainsi qu’une dépouille

Une dernière fois étendue au soleil.

Hier, qui donc a pris tout son raisin vermeil ?

Les oiseaux, en émoi, modulent leur surprise.

Car la vigne mûrit pour que l’oiseau se grise.

Sournoisement qui donc a vendangé sans eux ?

Et, sans en avoir l’air, les merles soupçonneux,

Sous les feuilles qui font un bruit de voix plaintives,

Regardent de travers l’attitude des grives.