Partager Posté(e) 5 juin 2020 Lui, il était prêt à partir, les autres ne le laissaient pas. Il subirait un vrai martyre En retardant l'heur du trépas. Pourtant il avait tout réglé. La succession bien en ordre, Les siens n'auraient plus qu'à pleurer, Et le croque-mort à le mordre. Ils lui parlaient de faux espoirs Alors qu'il gardait la pilule Qui l'eût entraîné dans le noir. En attendant, son âme souffre Dans la blancheur d'une cellule En équilibre au bord du gouffre. 4 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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