Partager Posté(e) 23 novembre 2019 Je voulais être poète en me débarrassant en passant de tous ces mots bêtes que l'on écrit à vingt ans j'ai bossé comme une bête pour acheter du papier et des plumes les mots sont chers pour un poète il les forge sur sa propre enclume et puis tant qu'à faire poète je l'ai fait en silence quand j'ai ouvert la fenêtre est tombée la potence j'ai écrit comme une bête qui vêle sur la paille en poussant la chansonnette le cœur dans la grisaille pour finir, dans cet incroyable dédale j'ai écoulé les encres sèches de ces poèmes à deux balles qui m'avaient foutue dans la dèche Maintenant, je suis écrivain ça fait plus sérieux sans doute est-ce moins vain dans certains milieux mais à moins vingt, il fait bien froid et à travers la fenêtre je vois le poète nu derrière le hêtre, je crois qu'il se moque de moi il écrit partout des mots somptueux dans la neige en petits flocons noirs tandis que sous mes yeux brûle mon roman illusoire je n'ai plus froid, les rennes soufflent sur nos habits de lumière et dans nos chaudes moufles, nous rendons chaleur à l'hiver. Tant pis, je ne serai jamais écrivain je préfère le traîneau dans la neige la tempête lointaine au creux de mains et le poème comme un sortilège. (J.E. Novembre 2019) 3 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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