L'emporteur de lumière

[Thy Jeanin]

L’ange déchu scrute l’ombre de l’Absolu

Dont on ne se relève pas. Le cœur, la terre

Brûlent dans son doute : et pourquoi ce mystère

Qui l’accable de suie, et quelle est cette glu

 

Qui trop près du soleil a fait fondre ses ailes ?

Comment des nues surgit ce fatal uppercut ?

Qui en veut à ma trogne, au nom de quel dieu brut,

Quel démon, quelle idole, assignée à quels zèles ?

 

Laisse-moi, Walkyrie ! Je hais les paradis !

Loin de moi les hourras, les youyous des Houris !

Je ne désire qu’à la pointe de mes pennes

 

Recueillir pour m’en frotter l’âme cet onguent

Qu’à sa paume le soleil m’a donné le temps

D’emporter dans ma chute aux fins lucifériennes !