Partager Posté(e) 4 novembre 2020 (modifié) La lande gronde sous la douleur du ciel ; dans la blessure se maudissent les hommes. La lande est rase ; elle pleure la rosée ; dans le désert se perdent les idées. La lande est grise des combats du soleil ; dans le tourment se pendent les damnés. La terre est noire des cendres du bûcher ; c’est au couchant que brûlent les pensées. Des arbres torses prêchent aux temps oubliés ; c’est sous l’écorce que la sève renaît. Des troncs se courbent sur le dos de l’hiver ; c’est au chaos que paraissent les dieux. Ile d'Ouessant - Photo Serge Campagna Modifié 4 novembre 2020 par Papy Adgio 8 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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