Juste quelques futiles minutes embourbées

Dans la glaise figée des champs stériles,

Des lendemains suspendus sur un peut-être

Se traînant le long de la courbe des interrogations.

Des échos de pourquoi tombent dans le vide.

Ils chutent le long du granit de nos vertiges.

Contre les remparts de nos questionnements

S’accumulent des amas de songes abandonnés.

Spectateurs impuissants de ce dernier acte,

Nous ne cessons pourtant de nous moquer.

« Tuez-moi avant que je ne tue », implore l’Homme.

« Mourrez-moi avant que je ne meure », supplie l’Homme.

Mais nous rions si fort. Personne pour entendre.

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Eathanor n'en finit pas de s'interroger sur notre sort commun et nos interrogations éternelles qui butent sur le mur de nos incompréhensions ou de nos certitudes.

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Le 17/07/2020 à 16:50, Eathanor a dit :

Se traînant le long de la courbe des interrogations.

Des échos de pourquoi tombent dans le vide.

Ils chutent le long du granit de nos vertiges.

Et tombent les mots dans un spleen profond où la respiration cesse ! Bien noir et tourmenté, ce texte.

J’en ai le souffle coupé tant les mots sont prenants, même obscure, la littérature de ce genre me fascinera toujours. Un coeur.

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