J’avais mis mon plus bel habit.

Volaient en un ciel noir

Des corbeaux aux vols songeurs,

Le jour était à sa fenêtre

Et bavardait son existence,

 

J’avais le cœur au bord d’un ruisseau,

Mon sang filant aux souvenirs en allés.

Vibraient en l’air d’anciens rêves

Et mes mains pleuraient, pleuraient.

 

Petit garçon qui, par le miroir brisé,

Sent la lame indécise et froide,

Ou s’apprivoise des silences,

Petit garçon, tu resteras encore,

 

Puisqu’il faut vivre et attendre l’heure,

Les rides agrandissant leurs sillons,

Mêlant à la solitude d’étranges musiques,

Et des colombes aux ailes blessées. 

 

J’aurais bien voulu mourir à l’âge d’un printemps,

Creuser à l’ombre d’un vieux tilleul

L’éternelle et douce mort, mon écueil,

Et voir les colombes en des cieux oubliés

Chasser tous mes noirs corbeaux.

 

 

 

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Il y a 4 heures, Thierry Demercastel a dit :

Le jour était à sa fenêtre

Et bavardait son existence

Certaines phrases quand elles sortent de votre plume-bouche deviennent presque des évidences. Vous avez le mot qui touche, la touche des mots.

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Il n'est pas plus facile d'exprimer physiquement une émotion en tant qu'acteur, que de la montrer intérieurement au travers des mots. Félicitations pour cette réussite, c'est très bien partagé.

 

Pourquoi tant de beaux poèmes appartiennent-ils au registre de la mélancolie ? Peut-être parce que l'un des buts du poète est de la transmuer en lumière... Ce qui est beau n'est-il pas nécessairement lumineux ?

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La lecture de votre texte est belle, à tel point que l'on se retrouve très vite à la dernière ligne, la tête dans les étoiles, et on se dit que même nos pensées les plus profondes font écho dans le fort intérieur des autres poètes, nos ressentis sont si proches à peu de chose près. Vous avez ce talent pour communiquer par le verbe, c'est là toute la difficulté, bravo ! 

Modifié 17 juin 20206 a par Invité