Dimanches

 

Lentes, aux routes matutinales
Défilent entre prés fauchés
Toutes piétés dominicales
Soucieuses de l’appel du clocher.

 

Semeur de musique pâle,
Le bedeau carillonne chez
Le Bon Dieu ; et dans la stalle
l’autel luit d’or brodé.

 

Vallons doux ouatés de brumes
Aux voutes célestes…
Comme de l’encens

Palmes bougeuses de branches
Aux gestes au passant bénisseurs,
Vieille religion, dimanches.

J'aime le tableau que vous peignez, comme oublié des ans, immuable. Le vocabulaire employé y est pour beaucoup, je pense. Étant athée je ne vais jamais à la messe, mais j'adore le rythme que les cloches de l'église donnent à la vie dans mon village, qu'elles sonnent l'heure, l'appel à la messe, le glas ou une volée de célébration... j'aime donc naturellement ce poème 😊

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Une belle évocation de ce qui existe encore et résiste au temps en distillant tous le jours une idée poétique du sacré. Hélas, les villages que je vois se sont vidés des âmes, les dorures s'éteignent et les clochers deviennent peu à peu muets. Cette poésie nous quitte.

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Le poème d'antan. Un genre périlleux s'il n'est porté de sincérité. C'est le cas ici.