Cette nuit j'ai rêvé des vergers de Provence,

J'étais fils du soleil dans la plus belle allée,

J'étais le compagnon de la brise d'été,

Nous caressions les fruits avec insouciance.

 

Je me suis réveillé sur un nouveau dicton,

Qu'il n'y a plus d'hiver pour tuer la vermine,

Qu'on saute le printemps car l'été se radine,

Que l'automne s'oublie, c'est la fin des saisons....

 

Ne comptez pas sur moi au hasard des gargotes,

Pour croquer une pomme au goût de vieux frigo,

Une fraise bling-bling, Eve des pays chauds,

En dehors des saisons ce n'est que de la flotte.

 

Enfin! réagissez! Suivez bien les saisons!

Vibrez avec l'abeille enivré de ses sucs,

Veillez sur les lunes comme un hibou grand-duc

Et cajolez la terre en chantant les moissons!

 

Ainsi, au mois de mars, courtisez la morille;

Avril bénit l'agneau ou pêche le brochet,

Au joli mois de mai le radis rose est prêt,

La cerise en juin attend les jeunes filles.

 

En juillet, sur le port, il ne faut pas manquer

La langouste sacrée, le thon et la sardine,

Au mois d'août, le coulis des framboises divines,

Celles qu'on va cueillir les lèvres parfumées.

 

En septembre, il fait bon, poète des aurores,

Savourer la tomate en dernière épousée,

C'est l'émoi où l'été prend soin de tout donner

S'excusant à pas lents de nous quitter encore.

 

Aussi, avant de choir, gorgée de voluptés,

Perdue en plein soleil, oubliée des cueilleurs,

Convoitée par la guêpe et le moineau quêteur,

La pêche s'offrira au chasseur assoiffé.

 

Vient l'automne opulent qui dilue les arômes,

D'octobre sous la pluie, grand peintre des vallons,

On joue à cache-cache avec les champignons,

La conférence au coing, serment du jus de pomme!...

 

Novembre, plus austère, assume l'oraison,

La trompette de mort vient hanter les clairières,

Le Beaujolais rieur fait danser les chaumières,

La grive saluera les champs de potirons.

 

Puis, l'hiver se taira, vieux briscard des garennes,

Il gardera ses truffes pour les fins connaisseurs,

Les comtés affinés se couvriront de fleurs,

La bécasse viendra pour les rois et les reines.

 

Les huîtres de décembre auront toujours raison,

Oui, déniaisez Noël avec des fruits de mer,

Au soleil des citrons, l'an neuf n'est pas plus cher,

Alors, dés février, suivez bien les saisons!....

 

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La cuisine, cette autre poésie et fille des saisons.

 

Très beau.

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Vous nous avez fait vivre un très beau marché sans enseigne, ni marque, ni logo. Puissent nos terres continuer à recevoir cette belle eau nourricière. Un texte d'une profonde et sincère vérité.

Il y a 17 heures, Frédéric Cogno a dit :

En septembre, il fait bon, poète des aurores,

Savourer la tomate en dernière épousée,

C'est l'émoi où l'été prend soin de tout donner

S'excusant à pas lents de nous quitter encore

 

Il y a 17 heures, Frédéric Cogno a dit :

Vient l'automne opulent qui dilue les arômes,

D'octobre sous la pluie, grand peintre des vallons,

On joue à cache-cache avec les champignons,

La conférence au coing, serment du jus de pomme!...

 

Il y a 17 heures, Frédéric Cogno a dit :

Cette nuit j'ai rêvé des vergers de Provence,

J'étais fils du soleil dans la plus belle allée,

J'étais le compagnon de la brise d'été,

Nous caressions les fruits avec insouciance.

Poésie enjoleuse, reflets de terroirs au naturel, magnifiquement écrite. La terre et la vie à ciel ouvert. Un vrai bonheur, aux fragrances colorées. On déguste sans modération. 

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Suivez bien les saisons : Amen !

Il y a un tel plaisir à attendre les vagues successives de récoltes pour déguster a nouveau des melons ou des cèpes après des mois, et à aller cueillir soi-même ce qui pousse sauvagement (ici poireaux de vigne, asperges sauvages, grenades, figues, arbouses, thym, mûres, faux aneth, et j'en passe), c'est comme si on les re-découvrait chaque année.  Les tomates en hiver sont par définition dénaturées, je n'en mange pas en cette saison, et savoure d'autant plus celles des producteurs locaux en été. 😋

Merci Frederic Cogno pour ce poème qui rappelle en bonne et due forme la vertu de l'attente et l'importance du rythme que nous impose la nature... 😊

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Poésie festive autant que festin des sens, cette langue du terroir à vanter les mérites d'un rythme que notre société dite de consommation ne respecte plus depuis bien longtemps...